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Tra giugno e settembre del 1940, molte spie tedesche furono spedite nel Regno Unito, l’unica potenza europea a non essere caduta sotto il giogo del Terzo Reich, reduce dalla disfatta di Dunkerque e prossimo obiettivo del Führer.

L’alto comando di Berlino aveva iniziato a pianificare una possibile invasione dell’Inghilterra – con il nome in codice di Operazione Leone Marino – e le spie dell’Abwehr, il servizio d’intelligence tedesco, avevano ricevuto l’ordine di raccogliere quante più informazioni possibile sullo stato delle forze inglesi, oltre a compiere, ovunque potessero, azioni di sabotaggio ai danni di installazioni militari, difese costiere, linee di collegamento e altri obiettivi chiave. L’Operazione, nome in codice Lena, verrà ricordata come una delle missioni di intelligence più disastrose della storia.  

Operazione Lena: in missione per il Führer

A dispetto delle trame avvincenti di film e romanzi come The Eye of the Needle e The Eagles has Landed (dove ricordiamo un grande Donald Sutherland), i servizi segreti nazisti fallirono miseramente nella loro missione, diventando, al contrario, una spina nel fianco per l’intera strategia di Berlino, che si ritrovò a fare affidamento su informazioni d’intelligence false, compromesse o “dopate” per tutta la durata della guerra, dato che le “spie inglesi” furono quasi tutte catturate e costrette al doppio gioco per salvarsi dal plotone d’esecuzione.

Gli agenti tedeschi che raggiunsero le coste dell’Inghilterra e della Scozia via mare, sbarcando da piccoli battelli rilasciati dagli U-boot, pescherecci che dovevano fungere da copertura, o dall’aria, lanciandosi con il paracadute nel cuore del territorio nemico come avrebbero fatto in Europa, e con ben più successo, gli omologhi del SOE, venivano smascherati anche nelle prime 24 ore e consegnati all’MI5, il controspionaggio inglese, che si trovò di fronte a profili completamente impreparati a operare senza una rete adeguata in territorio ostile. Talvolta, alcune spie si consegnarono direttamente alla polizia.

Una rete di spie impreparata

Tra gli anni Trenta e la vigilia della guerra, l’Abwehr dell’Ammiraglio Canaris aveva inviato oltremanica non meno di 250 agenti con il compito di mappare aeroporti, fabbriche, depositi di munizioni e infrastrutture energetiche britanniche. Tale rete, venne ritirata gradualmente, richiedendo l’invio di nuovi agenti che non erano preparati alle operazioni di spionaggio in tempo di guerra. Alcuni di loro non parlavano inglese, altri ignoravano del tutto gli usi e i costumi dell’Isola di Albione.

Nel caso dei quattro agenti che raggiunsero le coste del Kent sbarcando da un peschereccio che era partito da Boulogne nel cuore della notte, la combinazione di una trasmissione via radio facilmente intercettabile, e la richiesta di un bicchiere di sidro alle nove del mattino furono sufficiente a smantellare l’intera squadra. Lo stesso valse per i due agenti che raggiunsero la costa scozzese con un idrovolante e si presentarono con gli indumenti completamente zuppi di acqua di mare in una stazione ferroviari. Notati dal bigliettaio, vennero fermati dalla polizia che verificò immediatamente i loro documenti falsi. 

Stando ai rapporti del tempo, altri agenti tedeschi si tradirono in modo grottesco: un agente chiese informazioni parlando lo stesso impeccabile tedesco che avrebbe usato Goethe, un altro tirò fuori dalla tasca dei Reichsmark per pagare il conto un pub, un altro ancora mise in allerta le autorità dopo aver provato ad acquistare una rivelante dose di agenti chimici che potevano essere impiegati per ottenere materiale esplosivo in una farmacia. In diversi casi, l’inadeguatezza fu tale da spingere gli stessi agenti a consegnarsi spontaneamente alla polizia; uno di loro, appena atterrato, confessò di essere una spia tedesca a un poliziotto britannico, che inizialmente credette a uno scherzo.

Emblematico il caso del gruppo composto dalla russa Vera Erikson, dal tedesco Karl Theodor Drücke e dallo svizzero Werner Waelti. Sbarcati in Scozia e diretti a Londra, destarono subito sospetti: documenti incompleti, incapacità di comunicare in inglese e un bagaglio contenente armi, materiali tedeschi e ingenti somme di denaro. Arrestati e interrogati, Karl e Werner furono condannati all’impiccagione, mentre la donna evitò la stessa sorte collaborando con le autorità britanniche e diventando un’agente dell’MI5.

Il controspionaggio britannico, colse rapidamente tutte le occasioni che la fallimentare operazione Lena gli aveva concesso, trasformando le spie catturate in agenti doppi da inserire nella rete del Comitato XX o Double-Cross, un sistema ideato Thomas Robertson, ufficiale dell’MI5 che aveva proposto di graziare gli agente nazisti scoperti e “condannati per perfidia” se avessero accettato di fornire informazioni false ai loro superiori.

Fu il caso di agenti come il danese Wolf Schmidt e il finlandese Goesta Caroli, che vennero paracadutati nella zona del Cambridgeshire e riuscirono a prendere contatto con una spia che sembrava essere scampata alle retate di Scotland Yard per stabilirsi a Londra, Arthur George Owens. Owens in realtà era stato catturato dal controspionaggio. Operava con il nome di codice di “Jhonny” e convinse Schmidt, che assunse il nome in codice “Tate”, a inviare “oltre mille messaggi radio” con informazioni false all’Abwehr. Lo stesso accade a due norvegesi, John Moe e Tor Glad, inviati sulla costa scozzese nel 1941 e immediatamente reclutati e per essere usati dal sistema del Double Cross.

La gonna che lampeggia e le partite di scacchi

Non tutte le spie tedesche vennero catturate, smascherate e usate dagli inglesi. È il caso degli agente dell’Abwehr che misero a punto un singolare escamotage per comunicare informazioni attraverso la vetrina di un negozio di Londra.

“Pesanti rinforzi del nemico sono attesi di ora in ora”. “Quattordici fortezze volanti arrivate ieri a Londra, ci si aspetta che i piloti bombardino Kiel”. Questi messaggi estremamente precisi, fatti di punti e linee dell’alfabeto Morse, comparivano “tratteggiati lungo i contorni luminosi di modellini di abiti femminili” e in particolare di una gonna. Il controspionaggio inglese scoprì il sistema soltanto nel 1942, dopo l’arresto di due spie tedesche. Altri documenti desecretati dimostrarono che Abwher ricorrevano ai più fantasiosi stratagemmi – o “tricks”- per comunicare con Berlino: l’inchiostro simpatico o invisibile; gli spartiti musicali; le descrizioni di partite a scacchi; particolari cartoline per innamorati, che nascondevano minuscoli rotoli di carta che contenevano dei messaggi cifrati.

Inettitudine o sabotaggio?

Il fallimento quasi grottesco dell’Operazione Lena ha spinto alcuni storici a ipotizzare che non si sia trattato soltanto di inettitudine di elementi inadeguati, mal selezionati dai reclutatori e addestrati ancora peggio, ma di una silenziosa operazione nell’operazione, un sabotaggio deliberato che era innescato all’interno dell’apparato d’intelligence tedesco. Com’era possibile che all’interno dell’Abwehr coesistessero sezioni che riuscivano a condurre operazioni relativamente sofisticate con spie e commando perfetti, e altre che aveva scelto di schierare gli uomini peggiori per ottenere informazioni sull’avversario principale?

Secondo una delle ipotesi più accreditate, Herbert Wichmann – ufficiale responsabile di una delle principali basi dell’Abwehr ad Amburgo – avrebbe scelto intenzionalmente agenti inadatti, privandoli persino delle informazioni più elementari per operare con successo in un territorio ostile, come ad esempio la conoscenza della valuta locale, e delle abitudini sociali, lasciandogli impiegare equipaggiamento e materiali di fabbricazione tedesca: un indizio estremamente compromettenti in caso di cattura. Una delle principali accortezze dello spionaggio, infatti, è sempre quella di indossare abiti, e utilizzare oggetti che non possano attirare sospetti. Pensiamo alle “scarpe troppo inglesi” degli agenti segreti inglesi.

Secondo gli storici, il legame tra Wichmann e l’ammiraglio Wilhelm Canaris, capo dell’Abwehr e in seguito giustiziato per alto tradimento a causa della sua opposizione al regime nazista, rafforzerebbe la tesi del “sabotaggio silenzioso” contro il Fürher e la sua intenzione di invadere l’Inghilterra dopo aver acquisito la supremazia aerea e navale nella Manica. Una supremazia che la Luftwaffe, come sappiamo, non ottenne mai. Altri storici hanno avanzato un’ipotesi diversa: molti agenti non tedeschi si sarebbero semplicemente “offerti volontari” con l’intenzione di disertare immediatamente, per fuggire dall’Europa occupata e dal Nazismo che evidentemente non avevano ben accolto.

Emerse comunque, e con una certa evidenza, il divario tra l’addestramento impartito agli agenti che l’Abwehr inviò nel Regno Unito, e quello impartito agli agenti che le Special Operations Executive alleato inviò nell’Europa occupata: dotati di coperture credibili, documenti falsi accurati e abbigliamento adeguato, ottime capacità nella attività di spionaggio, nella crittografia e nell’uso di apparati radio clandestini.

In assenza di prove definitive riguardo la tesi di un tentativo di sabotaggio interno all’intelligence tedesca, non si possono ancora oggi stabilire le ragioni alla base del fallimento dell’Operazione Lena. Certo è, che quella serie di errori ingenui, a tratti tragicomici, ne hanno fatto uno dei tentativi di spionaggio più disastrosi della storia.

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Ernest Hemingway è stato molte cose: uno degli scrittori più influenti del XX secolo, un soldato, un reporter, un cacciatore e un tragico suicida, ma è stato anche una spia?

Secondo un ex membro e curatore del museo della Cia, la principale agenzia d’intelligence statunitense, la penna della “Generazione Perduta” che ha vergato romanzi indimenticabili come Addio alle armi, Per chi suona la campana, e dozzine di racconti brevi scritti al fronte – della Spagna straziata dalla Guerra civile e alla Francia come teatro della più grande operazione militare mai vista nella storia – sarebbe stato coinvolto nelle attività di spionaggio dell’Oss, avrebbe avuto a che fare con la Cia ma, ben più importante, anche con l’Nvkd, il Commissariato del popolo per gli affari interni che diede i natali al Kgb, e forse non solo quello, considerata la preoccupazione, o paranoia, nutrita dall’onnipotente capo dell’Fbi John Edgar Hoover nei suoi confronti.

Secondo le ricostruzioni dello storico Nicholas Reynolds, che ha svolto questo ruolo “ufficiale” per il Corpo dei Marines, ma ha anche lavorato per la CIA in diverse vesti, oltre ad essere stato professore presso il Naval War College e la Johns Hopkins University, l’impegno politico di Hemingway, che alcuni hanno definito al pari di George Orwell un “cripto-comunista“, potrebbe essersi evoluto in un coinvolgimento nello spionaggio e nell’intelligence.

Nel suo libro “Writer, Sailor, Soldier, Spy: Ernest Hemingway’s Secret Adventures” – qualcuno troverà una certa assonanza tra il titolo scelto da Reynolds e quello del romanzo di spionaggio pubblicato nel 1974 da John le Carré – il curatore del museo dell’agenzia affronta la scoperta fatta durante l’allestimento di una mostra incentrata sull’operato dell’Office of Strategic Services, il primo servizio segreto americano unificato creato “in corsa” dopo che gli Stati Uniti dichiararono guerra alle potenze dell’Asse nella Seconda Guerra Mondiale.

Una perfette spia americana?

Il servizio segreto americano, che doveva subentrare all’Fbi e ai servizi informazioni di Esercito e Marina, venne posto sotto il comando di William Donovan che aveva attinto a “uomini e donne provenienti dall’alta società della costa orientale americana” trovando agenti segreti di eccelso e discutibile talento tra le confraternite della Ivy League, a Wall Street e a Hollywood, e secondo le ricerche di Reynolds, potrebbe aver reclutato anche il grande scrittore americano Ernest Hemingway: un tipo d’uomo che non era certo privo del coraggio e del savoir-faire che si addicono a una spia.

Lo storico parla di un “collegamento casuale” che aprì un vaso di Pandora. Un evento preciso: “Ernest Hemingway e il colonnello David K. E. Bruce dell’OSS avevano “liberato” il bar del Ritz di Parigi dai tedeschi nell’agosto del 1944“; un albergo, vale la pena ricordarlo, che al tempo era frequentato da una certa Coco Chanel, che si sospettava essere non solo intima amica di Walter Schellenberg, agente segreto e vertice della Gestapo a Parigi, ma spia doppiogiochista e informatrice dell’Abwehr, il servizio segreto della Germania nazista. Il suo nome in codice: Westminster.

Hemingway “non sarebbe stato affatto fuori posto nell’Oss“, asserisce Reynolds nei suoi scritti. Come tutti gli avventurieri e gli uomini d’azione con un intelletto sopra la media, “amava i segreti” ma soprattutto il “vantaggio” che essi concedono a chi li conosce. Del resto, era già noto a Sun Tzu come in guerra, più della potenza militare, conti la capacità di ottenere le informazioni sul nemico:”… le spie sono l’elemento più importante in guerra e da loro dipende la capacità di movimento dell’armata“. Ma il vero punto è che Hemingway potrebbe non essere stato soltanto una spia americana.

La pista sovietica

Archivio dopo archivio, lettera dopo lettera, stralcio di informazione dopo informazione, quello che viene tracciato è il profilo di quella che potrebbe essere stata una spia dilettante. Un volto di Hemingway “diverso” dai tanti che abbiamo conosciuto.

Secondo Nicholas Reynolds, lo scrittore si era cimentato “quasi ossessivamente in varie forme di spionaggio e di combattimento in due continenti dal 1937 in poi, prima e durante la Seconda Guerra Mondiale“, dai campi di battaglia in Spagna, dove scrisse racconti come La farfalla e il carro armato, ai vicoli dell’Avana, fino alle acque dell’Atlantico infestato dai sottomarini nazisti. Si dice che, a bordo della sua nave da pesca Pilar, pattugliasse le acque a Nord di Cuba alla ricerca di U-Boot, prendendo pagine e pagine di appunti in codice ma ottenendo un solo avvistamento.

Ad Hemingway è sempre piaciuto “gravitare attorno agli irregolari, uomini e donne che operavano per conto proprio e si tenevano lontani dai riflettori” per comporre i suoi reportage e trarre ispirazione per i suoi romanzi, ma il caso vuole che è proprio tra gli irregolari e gli uomini e le donne che agiscono nelle zone grigie che si nascono e proliferano le spie e i loro reclutatori. Uomini come Alexander Vassiliev, ufficiale del Kgb, il servizio segreto sovietico, che avvalora il possibile reclutamento di Hemingway nel vecchio Nkdv, il Commissariato del popolo per gli affari interni che ha svolto le funzioni di servizio segreto nell’Unione Sovietica dal 1934 al 1946.

Dalla Cina alla Guerra Fredda

Le prove di Vassiliev sembravano solide, afferma lo storico: i documenti mostravano che un agente sovietico aveva reclutato Hemingway “per lavorare su comuni basi ideologiche”, come confermerebbero i materiali contenuti nei registri dell’era staliniana delle operazioni di intelligence sovietiche contro gli Stati Uniti, consultati e riportati in ampi quaderni di documenti trascritti e citati nel libro Spies: The Rise and Fall of the KGB in America, scritto da J. Haynes, H. Klehr e dallo stesso Vassiliev.

Nelle vesti di “spia dilettante”, Hemingway sarebbe stato reclutato prima di recarsi in Cina nel 1941 e avrebbe ricevuto il nome in codice di Argo. Secondo l’ex agente del KGB, lo scrittore americano “espresse ripetutamente il suo desiderio e la sua disponibilità ad aiutarci” quando incontrò agenti sovietici a L’Avana e a Londra negli anni Quaranta. Ma, considerate la scarsa rilevanza delle informazioni fornite, i contatti con “Argo cessarono alla fine del decennio“. Per questo, non è da escludere l’ipotesi di un gioco pericoloso condotto da uno scrittore tanto coraggioso quanto scapestrato, che forse era solo alla ricerca di un’esperienza adrenalinica come spunto per uno dei suoi romanzi.

Prima di suicidarsi nel 1961, Ernest Hemingway — depresso e disilluso — aveva dichiarato di essere stato messo sotto sorveglianza dall’FBI. Una “paranoia” che si rivelerà estremamente concreta, quando il disseppellimento di documenti classificati confermerà i timori di J. Edgar Hoover, direttore del Bureau, che temeva il legame stretto dallo scrittore con il leader cubano Fidel Castro.

Secondo Mr. Reynolds, Hemingway temette sempre che, negli anni più feroci della “caccia alle streghe” del maccartismo, l’Fbi potesse scoprire l’indicibile segreto che il papa della letteratura americana del XX secolo aveva nascosto per oltre vent’anni: il suo timido fallimento come informatore dello spionaggio sovietico. Una verità che avrebbe potuto distruggere la sua reputazione, nonostante a giustificazione della “comune lotta al nazifascismo” prima dell’entrata in guerra degli Stati Uniti, cancellando in un attimo anche quella che viene tuttora ricordata come una collaborazione ben più fruttuosa con l’intelligence americana durante la guerra.

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Vladimir Putin ha lanciato importanti riferimenti alla collaborazione sovietico-americana durante la Seconda guerra mondiale in occasione del summit di Anchorage con Donald Trump. E per un leader russo il richiamo alla “Grande Guerra Patriottica” combattuta da Mosca nel campo degli Alleati contro la Germania nazista non è un riferimento casuale, ma una scelta da ben ponderare.

La cooperazione Mosca-Washington

Per la Russia la vittoria dell’Armata Rossa di Stalin contro le truppe di Adolf Hitler e la liberazione dell’Europa orientale dall’occupazione del Terzo Reich rappresentano la mitologia nazionale contemporanea, il ricordo dei 23 milioni di morti subiti dall’Urss nel conflitto è rinnovato ogni 9 maggio, Giorno della Vittoria, nelle parate che si svolgono a Mosca e nel resto del Paese.

Soprattutto, enfatizzare la collaborazione inter-alleata e soprattutto quella tra Mosca e Washington intende richiamare un messaggio preciso: Putin, come in fin dei conti Trump, è un nostalgico di quando i summit russo-americani plasmavano il mondo, ipotizza e accarezza l’idea della “Nuova Yalta“, eredita una tendenza dello Stato profondo russo volta alla “nostalgia del 1945”, all’eredità della vittoria alleata sul nazifascismo che consentì la riscrittura totale dell’ordine globale.

Il richiamo nazionale alla Seconda guerra mondiale in Russia

In patria, per Putin la Seconda guerra mondiale è utile catalizzatore per il patriottismo panrusso, dato che lo stesso Stalin riscoprì il gotha dell’eredità identitaria nazionale per la propaganda bellica anti-nazista, presentando la difesa contro Hitler come una versione su scala maggiore della difesa del Paese dall’invasione napoleonica del 1812. All’estero, questo ricordo è leva diplomatica e strategica enfatizzando il ruolo della cooperazione su quella della competizione.

Per Putin, il valore del summit sta anche nel ricordo legato al secondo conflitto mondiale che l’Alaska evoca. “Durante la Seconda Guerra Mondiale, l’Alaska servì da punto di partenza per la leggendaria rotta aerea che trasportava rifornimenti in prestito, inclusi aerei militari e altri equipaggiamenti”, ha detto Putin parlando in conferenza stampa e aggiungendo che questa “era una rotta pericolosa e impegnativa su enormi territori coperti di ghiaccio” in cui “i piloti e gli esperti di entrambi i Paesi fecero tutto il possibile per raggiungere la vittoria insieme”.

Sovietici e americani “rischiarono e sacrificarono le loro vite per la nostra vittoria comune”, ha detto Putin, che recandosi a Anchorage ha fatto tappa a Magadan, città della Siberia orientale che si affaccia sul mare di Ochotsk, onorando i piloti sovietici e americani caduti nell’affrontare la pericolosa tratta aerea.

L’idea è chiara: 80 anni dopo, rinverdire la nostalgia del 1945, di quando russi e americani, pur con una Guerra Fredda all’orizzonte, potevano spartirsi il mondo e enfatizzare i risultati della cooperazione. E al contempo mandare un messaggio chiaro all’Europa e, in un certo senso, alla stessa Ucraina: l’obiettivo geostrategico di Putin è saldare la tenaglia russo-americana sul Vecchio Continente usando l’espediente narrativo e retorico del paragone tra gli obiettivi distruttivi della Germania nazista (o della Francia napoleonica prima di lei) verso la Russia e quelli dell’Unione Europea di oggi.

Il precedente del Svr

Tale narrazione è stata enfatizzata nei giorni in cui l’80esimo anniversario della fine della Seconda guerra mondiale in Europa si avvicinava, principalmente tramite una clamorosa azione propagandistica del Servizio d’Intelligence Estero (Svr) che ha indicato in un presunto “Eurofascismo” il comune nemico di Russia e Usa.

Allora l’Svr disse che l’Europa ha una “tendenza storica” al totalitarismo, scrivendo sul suo sito che Usa e Russia dovrebbero unirsi per contenere la tendenza guerrafondaia che sarebbe incentivata dalla Francia, dal Regno Unito e soprattutto dalla Commissione Europea di Ursula von der Leyen.

Lo Svr si dichiarava a favore di una “unificazione degli sforzi tra Mosca e Washington, capace di impedire che il mondo scivoli verso un nuovo conflitto globale e di fronteggiare possibili provocazioni sia provenienti dall’Ucraina sia dagli europei impazziti tradizionalmente sollecitati dalla Gran Bretagna”. Parole che risuonano in quanto detto a Ferragosto da Putin: “ci auguriamo che Kiev e le capitali europee affrontino gli attuali sviluppi in modo costruttivo e non cerchino di frapporre ostacoli né di ostacolare i progressi emergenti con atti provocatori o complotti dietro le quinte“.

Putin vuole solleticare con acuti riferimenti storici la volontà unilateralista di Trump e alimentare la narrazione della necessità di un nuovo 1945 tanto remoto quanto esaltato nella retorica. Saldando, al contempo, la tenaglia russo-americana su un’Europa non invitata al tavolo negoziale di Anchorage perché parte primaria del menù.

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In Giappone, durante la Seconda Guerra Mondiale, non c’era niente di onorevole nel morire in nome del Tenno, nel combattere fino allo stremo delle forze per la patria, nel non mostrare alcuna pietà nei confronti del nemico.

Quando vi parlano con toni enfatici del valore mostrato in battaglia dai soldati dell’Esercito Imperiale nipponico, del loro spirito guerriero e della loro fortezza d’animo, sappiate che gran parte di quell’eroismo era semplicemente coraggio mascherato da obbligo, imposizione, coercizione. Siamo al cospetto di un falso mito che si è conservato nel corso della storia e che viene ancora oggi alimentato da certi ambienti conservatori, eccitati all’idea di prendere come esempio i Tokkotai e il militarismo del Dai-Nippon Teikoku Rikugun.

Sia chiaro: nel corso della follia ultranazionalista che ha spinto il Giappone imperiale a colonizzare gran parte dell’Asia, e a compiere crimini di guerra e contro l’umanità, esisteva inevitabilmente una parte della società nipponica che credeva fermamente in ciò che il proprio Paese stava facendo. Tuttavia, gran parte della popolazione si era semplicemente ritrovata costretta a essere l’ingranaggio di un motore perverso. Proprio come accaduto ad alcuni veterani della brutale guerra giapponese ancora in vita che, a distanza di anni, hanno raccontano quei terribili giorni.

La follia della guerra

Martin Fackler ha pubblicato sul New York Times un articolo toccante. Il giornalista, grande esperto di vicende asiatiche, ha viaggiato attraverso il Giappone per ascoltare le storie di alcuni veterani della Seconda Guerra Mondiale. Ne è emerso un quadro straziante, struggente, a tratti drammatico. Rimangono solo pochi superstiti dell’allora Esercito Imperiale giapponese e il messaggio che ora vogliono trasmettere alle nuove generazioni e ai giovani può essere così sintetizzato: “Non dovete mai morire per l’Imperatore o per la patria“.

Fackler ha intervistato anziani di età compresa tra i 90 e gli oltre 100 anni. Ai tempi del conflitto non erano ammiragli o generali, né comandanti o alti funzionari; al contrario, erano soltanto dei ragazzini impegnati a portare avanti una guerra che non avevano né creato né voluto.

Molti di loro erano ancora nella piena adolescenza quando furono inviati su campi di battaglia remoti – dall’India al Pacifico meridionale – dove alcuni furono anche abbandonati nella giungla a morire di fame. Dopo la resa del Giappone, il 15 agosto 1945, rientrarono in una nazione sconfitta che non mostrò alcun interesse per i loro “sacrifici”.

Le testimonianze dei veterani giapponesi

C’è la storia di Kenichi Ozaki, 97 anni, che appena 15enne. nel 1943, si arruolò nell’esercito come ci si aspettava dalla maggior parte dei giovani. In quel periodo le sorti della guerra si stavano mettendo male per il Giappone. A metà del suo addestramento per diventare operatore radio, scarsamente equipaggiato e impreparato, il giovane Ozaki fu trasferito d’urgenza nelle Filippine, dove gli americani erano arrivati per cercare di riconquistare la loro ex colonia. Fu un massacro.

I militari giapponesi sopravvissuti ai combattimenti vagarono per mesi nella giungla. Ozaki, che era tra questi, sogna ancora i suoi compagni morti, gli stessi ai quali era stato detto che sarebbero morti per la gloria dell’Impero, ma che in realtà erano stati mandati a combattere senza alcuna speranza di vittoria. “Nei loro ultimi respiri nessuno invocava ”lunga vita dell’Imperatore”. Invocavano invece le loro madri che non avrebbero mai più rivisto“, ha raccontato l’anziano.

Tetsuo Sato, 105 anni, fu spedito in Birmania. Il suo gruppo di soldati era senza armi e senza linee di rifornimento adeguate. I generali avevano ordinato di non arrendersi mai perché il loro spirito combattivo avrebbe prevalso su ogni nemico. Finì malissimo. “Hanno sprecato le nostre vite come fossero pezzi di carta straccia“, ha spiegato Sato.

Tra le altre testimonianze spicca quella di Tadanori Suzuki, 96 anni. Era desideroso di aiutare il suo Paese quando si arruolò nella Marina Imperiale appena 14enne. In Indonesia fu però catturato dai nemici e impiegò sei mesi per tornare, sano e salvo, in Giappone. Ora Suzuki parla delle sue esperienze nelle scuole elementari, a bambini e ragazzi, avvertendoli che non c’è alcun romanticismo nella guerra: “Dico alle generazioni più giovani: ”Molto tempo fa, abbiamo fatto una cosa veramente stupida”. Non andate in guerra. Restate a casa con i vostri genitori e le vostre famiglie“.

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Il nonno del nuovo capo dell’MI6 era una spia nazista. Ma non stiamo parlando di uno dei tanti “doppiogiochisti” che sono finiti a lavorare per il Comitato XX di John Cecil Masterman e il controspionaggio britannico che aveva deciso di usare gli agenti nazisti per fargli diffondere false informazioni e fuorviare i vertici del servizi segreti tedeschi, l’Abwehr e lo Sicherheitsdienst (SD). Al contrario, il nonno di Blaise Metreweli, designato come agente N.30 del Abwher era considerato un fedele nazista e “principale informatore” di Adolf Hitler a Černihiv. Un uomo che si vantava di aver ucciso molti ebrei e aveva ricevuto il soprannome di “Macellaio“. Quasi un personaggio degno delle strazianti Benevole di Jonathan Littell.

Non abbiamo fatto in tempo a finire di celebrare la nomina di Blaise Metreweli, prima donna a capo del Secret Intelligence Service, che un’indagine del Daily Mail ha già gettato un’inquietante ombra sulla sua famiglia, svelando al mondo che Constantine Dobrowolski, suo nonno, è stato un collaborazionista nazista reclutato dai servizi segreti tedeschi per diventare l’ “informatore chiave” per Hitler per ciò che riguardava la Oblast di Černihiv, nell’Ucraina settentrionale.

Le rivelazioni sui suoi crimini, incluse le sue presunte responsabilità nel genocidio di ebrei, hanno “sollevato interrogativi profondi sulla memoria storica e sull’identità di Metreweli“, che ha dichiarato di non aver mai conosciuto il nonno paterno, essendo cresciuta in un contesto familiare segnato da “conflitti e divisioni”.

Zelante assassino di ebrei e ucraini

Le ricostruzione storiche rivelano che Dobrowolski disertò dall’Armata Rossa per diventare una spia nazista. L’agente N.30 dell’Abwher rimase nell’Ucraina occupata fino 1943, ossia fino alla conquista della regione da parte dall’Armata da cui aveva disertato, proprio per evitare di essere catturato dai sovietici, ed essere certo di sfuggire agli interrogatori dello SMERŠ , il dipartimento di controspionaggio dell’Armata Rossa che agiva al motto di “morte alle spie“. I documenti che convalidano questa ricostruzione della storia sono stato “scoperti” in un archivio tedesco, mostrerebbero che Dobrowolski era conosciuto dai nazisti e che i sovietici offrivano una taglia di 50.000 rubli, circa 200.000 sterline attuali, a chi lo avesse consegnato, definendolo “il peggior nemico del popolo ucraino“.

Secondo un’indagine condotta dal Daily Mail, il nonno dell’attuale capa dall’MI6 voleva vendicarsi dei sovietici per aver “ucciso la sua famiglia e averne confiscato i beni durante la rivoluzione del 1917“. Ciò non giustificherebbe lo zelo nel firmare la sua corrispondenza dove si vantava di aver “partecipato personalmente allo sterminio degli ebrei” o di “aver ucciso centinaia di soldati ucraini” come zelanti saluti nazisti. Secondo le ricostruzioni, il padre del nuovo vertice dell’MI6 trovò rifugio nel Regno Unito subito dopo la fine della guerra, prendendo il cognome del patrigno, David Metreweli.

Il Foreing Office ha commentato la vicenda sottolineando come le origini est-europee di Miss. Metreweli, che è cresciuta all’estero prima di studiare antropologia a Cambridge, ed entrare a far parte dell’MI6 nel 1999, conducendo una brillante carriera, non fanno altro che illustrare come una “complessa eredità” possa contribuire solo al suo “impegno nella prevenzione dei conflitti e nella protezione del pubblico britannico dalle minacce moderne provenienti dagli stati ostili di oggi, in qualità di prossimo capo dell’MI6“. Del resto, suo nonno è solo il fantasma che appartiene a un passato oscuro. Un passato che in fondo riguarda gran parte dell’Europa e anche dell’America; non solo la famiglia da cui proviene la nuova “M”.

Lo spionaggio e il ruolo svolto dall’intelligence sono sempre stati elementi affascinanti quanto decisivi per gli equilibri regionali e globali. Conoscere, analizzare, e cercare di spiegare la loro importanza e il ruolo che svolgono nei processi della diplomazia e nei conflitti è parte del nostro sforzo quotidiano. Se vuoi approfondire queste tematiche ed essere sempre aggiornato sugli sviluppi nell’ambito della Difesa e dello Spionaggio, segui InsideOver, e sostieni il nostro lavoro, abbonati oggi!

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L’odore di un rifugio in cemento armato colmo di sconfitta e paura doveva essere nauseante. L’aria che si respirava doveva farsi di giorno in giorno più pesante. Stretti come topi nelle viscere della terra e nelle proprie, i vertici del Terzo Reich che aveva conquistato l’intera Europa pativano dall’approssimarsi dell’inevitabile.

Alcuni volevano fuggire, altri volevano restare. Altri ancora, non potevano scegliere. Come nell’epilogo di un tragico romanzo, ovunque lo spettro della morte aleggiava. Il Führerbunker, in possente calcestruzzo, posto a 8 metri di profondità sotto al giardino della Cancelleria del Reich, era scosso dai colpi dell’artiglieria sovietica che martellava incessante la superficie. Tutto intorno gli stivali dei soldati della’Armata Rossa che, strada per strada, palazzo dopo palazzo, tra i cumuli di macerie che seppellivano i corpi straziati dalle esplosioni, calpestavano il terreno nella loro irrefrenabile avanzatata. Era la completa disfatta, la caduta, la fine che era arrivata a Berlino, inesorabile, e bussava a colpi di cannonate su quel cemento armato.

Mentre i perimetri difensivi tenuti da formazioni di giovanissimi della Gioventù hitleriana, di meno giovani e vecchi appartenenti al Volkssturm, la milizia popolare nazista, cadevano uno dopo l’altro; e le munizioni delle temili armi anticarro Panzerfaust terminavano, una qualsiasi resistenza diventava non solo inutile, ma inconcepibile; nella penombra del bunker illuminato dalla luce fioca delle candele, e dalla luce di un gruppo elettrogeno che andava e veniva, assecondando le cannonate, Adolf Hitler, respirava un’aria di umidità e fetore. Chi ha cercato di raccontare quel giorno, ha parlato di resti del pranzo e berretti degli ufficiali abbandonati a terra, o caduti per l’esplosione dell’ennesima bomba aeronautica arrivata abbastanza vicina. Di camici da infermiere e uniformi piene di spille e onorificenze dell’ultimo minuto. Di fiale di cianuro distribuite come indispensabile manufatto al termine di un macabro rituale.

La bava alla bocca, in qualche sala d’anticamera riscuoteva il disgusto ha scelto di rimandare fino all’ultimo istante. Morire per timore di essere presi vivi non dev’essere stato un bel pensiero. Fare i conti con se stessi purché non farli con i russi: “le belve“, “le bestie” come le reputavano gli ultimi difensori del Reich accecati dall’onore e dalla fedeltà; i Leoni morti di Saint-Paulien, i superstiti della Divisione SS “Charlemagne”, e i Sognatori con l’elmetto di De La Mazière che si erano uniti alla resistenza disperata un’armata senza munizioni, senza benzina, senza uomini.

Una pistola sulla scrivania

È in questo scenario infernale che una pistola automatica estremamente corta che diverrà nota al mondo non certo per merito di Hitler, ma per i romanzi di uno scrittore che combatteva con l’intelletto dall’altra parte delle linee, viene estratta da una fondina che forse non era mai stata usata prima. Poggiata sulla scrivania, la pistola attenderà. Si racconta che mentre qualcuno faceva sesso per l’ultima volta, in altre stanze, senza pudore, come immaginerebbe una grottesca trama di De Sade, qualcuno altrove, stava accarezzando la fronte dei propri figli. Era Magda Göbbels, la moglie del ministro della Propaganda nazista, che di fronte ai figli, così piccoli, così biondi, così innocenti, pensava alla dose di morfina da iniettare a ciascuno per farli cadere in un sonno irreversibile. Il preludio di una morte più dolce ma egualmente spietata.

Alle tre del pomeriggio dell’ultimo giorno dell’aprile del 1945. Nel sesto anno di guerra che la Germania a scatenato nel mondo. Hitler si dice abbia iniziato dal suo cane lupo, Blondi, che giaceva sul pavimento con le zampe distese su un tappeto lurido. Morto, con una fiala di cianuro imboccata e rotta tra le fauci per il volere del suo stesso padrone, Blondi servì come un test d’efficacia. Dopo verrà la moglie del führer, Eva Braun, da poco divenuta Eva Hilter. La novella sposa verrà trovata morta con una smorfia inumana sul volto.

È stato allora che la piccola pistola Walter PPK, un tipo di arma assegnata agli ufficiali, che deve aver eseguito decine di migliaia di esecuzioni lungo tutto il Fronte orientale, è stata usata. Raggiunta da una mano tremolante, il carrello tirato, il cane fissato giù. Pronta all’uso.

Certi istanti della storia siamo abituati a immaginarli dilatati. Vortici di pensieri, di ricordi, di colpe mostruose ed errori con conseguenza fuori ogni immaginazione. Nell’oscena banalità di un male enorme che in principio non appariva come tale, giunge il peso del gesto necessario. Fuori ancora colpi d’artiglieria che cadono sulle teste della gioventù hilteriana. Bambini armati di panzerfaust che indossavano elmetti ridicolmente grandi. Che dondolavano a ogni bordata invece di restare saldi come sulle teste degli uomini.

La fiala di cianuro ficcata in bocca si romperà qualche millesimo di secondo prima dello sparo. Allora la mano tremolante di un vecchio consunto e imbottito di droghe cesserà di tremare. La guerra è stata persa. La bocca della canna che poggiava sulla tempia destra ha sputato il suo unico colpo, e il singolo colpo ha attraversa il cranio. Adolf Hitler è morto. Verrà visto giacere nel suo sangue, sul pavimento del bunker. Nel testamento farneticante dettato il giorno precedente alla sua segretaria personale, fräulein Junge, ha lasciato detto di bruciare il suo corpo smagrito e malato, stravolto dalla cocaina e degli oppiacei, avvolto da un abito grigio consunto, con la piccola Croce di ferro risalente all’eroismo della Prima guerra mondiale appuntata sul petto. Pare che i suoi celebri baffi, invece, quelli pare fossero stati accorciati di fresco, come in una consueta routine mattutina.

Hitler deva aver sempre covato la paura che i sovietici potessero farlo a pezzi, scuoiarlo e appenderlo come un trofeo di caccia. Del resto, lo stesso destino toccò a Benito Mussolini in Italia.

Qui le versioni iniziano però a farsi discordanti. C’è chi sosterrà sia stata tutta una messa in scena. Chi invece certifica che il Führer venne accontentato dal capo della Gestapo, Heinrich Müller, che avrebbe bruciato i suoi resti con l’aiuto dello staff medico. Il corpo, cosparso di benzina nel giardino della Cancelleria insieme a quello di Eva Braun, venne dato alle fiamme come un rifiuto. I resti parzialmente carbonizzati, si dice furono ritrovati e identificati la mattina di due giorni dopo dagli uomini dell’Smersč, il controspionaggio sovietico che li avrebbe custoditi per buona parte della Guerra fredda. Ma le prove non sono mai state mostrate.

L’epilogo della banalità del male

Mentre il nuovo cancelliere, il grandammiraglio Karl Dönitz apprendeva di essere divenuto il nuovo fürher della Germania. Mentre il capo delle SS, il Reichsführer Heinrich Himmler decideva di rinunciare ai suoi di baffi e ai suoi inseparabili e tondi occhiali da vista, dimostrando come il più temibile e feroce aguzzino del Nazismo non fosse altro che un uomo anonimo, senza indosso la divisa nera e la testa dimoro sul berretto, per tentare di fuggire senza successo e sotto falsa identità in Svizzera (verrà catturato da una pattuglia inglese e ci vorrà quasi un mese prima che qualcuno lo riconosca). Mentre Rudolf Hess, ritenuto insano di mente per esser volato sulla Scozia e già prigioniero in Inghilterra da due anni. Mentre il corpo di Joseph Göbbels giaceva in silenzio accanto a quello dei suoi sei figli e di sua moglie. Martin Bormann e Hermann Göring discutevano come bambini su chi dovesse prendere il comando e contrattare la “resa con gli americani” al cospetto di testimoni sgomenti.

Moriranno entrambi, uno quello stesso giorno, a causa di una scheggia di metallo che gli recise la gola mentre fuggiva dal Führerbunker. L’altro a Norimberga, nella sua cella. Affogato dal cianuro dopo un spettacolino inscenato davanti al tribunale militare internazionale che lo ritenne colpevole di ogni genere crimine di guerra perpetrato dal regime nazista. E che per questo intende giustiziarlo per impiccagione. Pretendeva di essere fucilato.

I pochi che riusciranno sfuggire agli alleati, nascosti sugli U–boot fantasma diretti in America Latina o scappati tramite la “Rat Line“, verrano rintracciati dalla Wiesenthal e poi braccati dal Mossad, come vendetta per la “Soluzione finale” che avevano ideato e perpetrato.

Questo è, seppure non è tutto, l’epilogo degli artefici di quella che la sociologa americana Hannah Arendt riassunse con la nota espressione “La banalità del male“. E la fine, tra tutte, dell’uomo che ottenne il potere in Germania con la forza delle sue parole; che scatenò la guerra totale provocando cinquanta milioni di morti; che conquistò forse più terre di Carlo Magno e Napoleone; che pianificò il folle e scellerato sterminio della razza ebraica. La fine data da una piccola pallottola calibro 7,65 che attraversò la mente e la testa, impregnando un divano e una la moquette di sangue, fuoriuscito denso e copioso. La fine in un istante quasi banale.

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Lo scorso 24 febbraio è morto a 102 anni Peter Sichel, una delle figure più affascinanti emerse nella grande storia dello spionaggio del Novecento. Peter Max Ferdinand Sichel nacque nel 1922 a Mainz, in Germania, in una famiglia ebrea produttrice e commerciante di vino attiva dal XIX secolo. Da bambino crebbe in un ambiente cosmopolita; nel 1935 i genitori lo mandarono a studiare in Inghilterra, mentre in patria il regime di Hitler aggravava le persecuzioni. I suoi genitori riuscirono a lasciare la Germania solo grazie a un elaborato stratagemma che coinvolse la direttrice del collegio inglese di sua sorella (finsero che la figlia fosse in fin di vita per meningite, ottenendo così il permesso di espatriare). La famiglia si riunì in Francia poco prima della guerra, ma allo scoppio del conflitto fu internata (gli uomini nel campo di Libourne e le donne a Gurs nei Pirenei). Dopo una serie di peripezie e fughe rocambolesche, i Sichel riuscirono ad attraversare la Spagna e il Portogallo e a imbarcarsi da Lisbona verso New York nel 1941, mettendosi in salvo negli Stati Uniti.

Spia nell’OSS e nella CIA durante la guerra

Negli USA Peter Sichel, appena diciannovenne, non esitò ad arruolarsi nell’esercito per contribuire alla lotta contro i nazisti. Grazie al suo ottimo tedesco e francese venne presto reclutato dall’Office of Strategic Services (OSS) – il servizio segreto precursore della CIA – entrando in missioni d’intelligence durante la Seconda Guerra Mondiale. La sua unità addestrava prigionieri di guerra tedeschi anti-nazisti e li infiltrava oltre le linee nemiche con documenti falsi, paracadutandoli in Germania per raccogliere informazioni militari. Sichel operò in Nord Africa e in Europa e nel 1945 rientrò nella sua città natale in veste di ufficiale dell’OSS: fu così a capo della stazione segreta americana a Berlino Ovest subito dopo la fine della guerra.

Per il successo delle sue missioni (incluso l’utilizzo innovativo di ex soldati tedeschi come spie) gli venne conferita la Distinguished Intelligence Medal, una delle massime onorificenze dell’intelligence statunitense. Nel dopoguerra Sichel continuò la carriera nell’appena costituita CIA, con incarichi a Washington e infine come capo stazione a Hong Kong negli anni Cinquanta, in piena Guerra Fredda. Tuttavia, dopo 16 anni nel mondo dello spionaggio, iniziò a diventare critico verso i metodi dell’Agenzia. Nei suoi ricordi ha sottolineato il pericolo dell’alcolismo che incombeva sugli agenti (costretti a uno stile di vita stressante e isolato), e soprattutto manifestò disapprovazione per le operazioni segrete più spregiudicate della CIA. Deluso e privo di fiducia nella linea dell’Agenzia, Sichel decise di dimettersi dal servizio nel 1959 – ironicamente, uno dei pochi agenti CIA ad andarsene per timore di diventare alcolista, per poi entrare nel mondo del vino, come egli stesso notò con humour.

Ritorno al vino: Blue Nun e l’azienda di famiglia

Lasciata la carriera nell’intelligence, Peter Sichel tornò alle sue radici nel settore vinicolo. Nel 1960 assunse la guida della società H. Sichel Söhne a New York, l’azienda d’importazione fondata dallo zio negli anni Trenta. Scoprendo diffuse pratiche illecite nel commercio del vino (come tangenti e corruzione), non esitò a riorganizzare la ditta: licenziò i dirigenti disonesti e affidò la distribuzione dei vini di famiglia alla casa importatrice Schieffelin di New York, più solida e trasparente. In questi anni Sichel concentrò gli sforzi su Blue Nun, un vino bianco tedesco Liebfraumilch semi-dolce della sua azienda familiare. Con spirito innovativo decise di trasformare Blue Nun in un prodotto dall’identità unificata: in passato varie tipologie di vino (di uve e qualità diverse) erano vendute con quell’etichetta, ma ciò creava confusione nei consumatori. Sichel stabilì invece che sotto il marchio “Blue Nun” dovesse esserci un unico vino dalla ricetta coerente, un bianco di stile morbido e accessibile, riproducibile quasi identico ogni anno indipendentemente dalla vendemmia. Lo slogan divenne “un vino per ogni pasto”, sottolineando la versatilità di Blue Nun a tutto pasto senza bisogno di complicati abbinamenti.

Sichel investì pesantemente in marketing moderno per l’epoca: sfruttò massicce campagne pubblicitarie su radio e televisione, con toni leggeri rivolti ai giovani (persino l’attore comico Jerry Stiller apparve in uno spot). Il risultato fu straordinario: Blue Nun conquistò i mercati esteri, in particolare quello anglosassone, divenendo negli anni Settanta e Ottanta uno dei primi marchi di vino veramente globali. Al picco della popolarità, nei primi anni Ottanta ne venivano vendute circa 1,25 milioni di casse all’anno negli Stati Uniti e oltre 3 milioni a livello mondiale – numeri eccezionali per un vino, che resero Blue Nun sinonimo di vino tedesco per una generazione di consumatori. Questo successo aprì la strada del mercato americano ad altri vini della Germania, dimostrando il potenziale dei vini tedeschi all’estero. Sichel ampliò anche il portafoglio lanciando altri vini di marca (tra cui un vin brulé preconfezionato chiamato “Après-Ski”), sebbene non tutti ebbero lo stesso riscontro.

Verso la fine degli anni Ottanta i gusti del pubblico iniziarono a cambiare – cresceva la domanda di vini monovitigno più secchi – e le vendite di Blue Nun entrarono in flessione. Dimostrando ancora una volta acume strategico, Sichel scelse di uscire all’apice: nel 1995 vendette il marchio Blue Nun e gran parte dell’azienda di famiglia al produttore tedesco Langguth. Rimase comunque attivo nel mondo del vino: fu tra i fondatori della German Wine Society e della Society of Wine Educators negli USA, contribuì a portare la Commanderie de Bordeaux (confraternita enoica francese) in America, e pubblicò libri e guide sul vino tedesco basate sulla sua esperienza decennale. Inoltre, acquistò interessi anche nella produzione: negli anni Ottanta divenne comproprietario dello Château Fourcas-Hosten (Bordeaux) e ne fu azionista principale fino al 2006. L’eredità vinicola di famiglia proseguì parallelamente tramite i cugini: la branchia bordolese dei Sichel (Maison Sichel, guidata dal cugino Peter Allan Sichel) gestisce ancora importanti château a Margaux, come Palmer e Angludet.

Impatto sull’industria del vino e riconoscimenti

Peter Sichel viene ricordato come un pioniere nell’industria enologica del dopoguerra. È considerato l’artefice della diffusione internazionale del Liebfraumilch, un tempo il vino tedesco più esportato, e in generale uno dei primi a imporre il concetto di brand nel vino – focalizzando l’attenzione non sul singolo terroir o produttore, ma su un marchio riconoscibile dal grande pubblico. Blue Nun, in particolare, dimostrò che un vino di stile accessibile e consistente poteva conquistare milioni di consumatori in tutto il mondo, anticipando di decenni l’era dei vini globali di massa. Allo stesso tempo, il “fenomeno Blue Nun” ebbe effetti contrastanti per la reputazione del vino tedesco: se da un lato aprì mercati come gli USA ai vini della Germania, dall’altro stimolò l’emulazione da parte di altri produttori con vini economici e dolci, contribuendo al successivo stereotipo negativo sui Liebfraumilch di bassa qualità. Sichel comunque si adoperò per mantenere uno standard qualitativo dignitoso per Blue Nun (selezionando cuvée con un equilibrio zucchero/acidità gradito al pubblico) e mostrò grande lungimiranza nel vendere l’azienda prima del declino definitivo del segmento.

I contributi di Sichel all’industria vinicola sono stati riconosciuti ufficialmente: nel 1989 ricevette il prestigioso Distinguished Service Award dalla rivista Wine Spectator, un premio alla carriera assegnato a figure che hanno segnato il mondo del vino. Nel 1991 fu nominato presidente dell’International Wine and Spirit Competition, e continuò a essere una figura di riferimento in numerosi enti vinicoli internazionali. Fino a età avanzata ha condiviso la sua esperienza partecipando a conferenze, trasmissioni televisive (in Germania appariva spesso come testimone degli anni immediatamente successivi alla guerra) e attività culturali – a New York, dove risiedeva, era noto anche per l’impegno nei consigli di amministrazione di istituzioni artistiche e benefiche, tra cui il sostegno alla scena operistica. Nel 2022, in occasione del suo centesimo compleanno, la stampa specialistica e generalista lo ha celebrato come una leggenda vivente del vino e della diplomazia internazionale. Si è spento ultracentenario a New York nel febbraio 2025, lasciando un’impronta indelebile sia nel mondo dell’enologia che in quello dell’intelligence.

Aneddoti e citazioni significative

La vita avventurosa di Peter Sichel ha prodotto numerosi aneddoti curiosi e riflessioni degne di nota. Ad esempio, durante la liberazione di Mainz nel 1945, egli riuscì addirittura a proteggere i tesori della cantina vinicola di famiglia: grazie alla sua presenza sul posto con le truppe americane, fece in modo che le scorte di vino dei Sichel non venissero saccheggiate né distrutte nel caos post-bellico. Ripensando alla sua lunga carriera divisa tra spionaggio e vino, Sichel ha mostrato umiltà e autoironia. «Mi sono trovato nel posto giusto al momento giusto… Non ero più brillante di nessun altro. Avevo però un vantaggio: sapevo ciò che non sapevo e ho ingaggiato persone molto in gamba che colmassero le mie lacune. Questo è stato il principio guida della mia vita» ha confessato in un’intervista, centenario ma ancora lucidissimo.

Riguardo al suo passato nella CIA, ha affermato di aver compreso col tempo che “le società sono strutture delicate, evolutesi in secoli, e interferire in esse con le risorse americane può portare a esiti tragici… In molti casi sarebbe meglio lasciarle stare che intervenire” – una posizione illuminata maturata dopo aver visto le conseguenze di certe ingerenze geopolitiche. La comunità del vino ricorda Sichel non solo per i suoi successi commerciali ma anche per il suo carisma e la sua saggezza. Lo storico eno-giornalista Daniel Deckers lo ha definito “una delle figure più importanti, simpatiche e sagge” che abbia mai incontrato, lodando il modo in cui Sichel seppe coniugare l’eredità di una grande dinastia vinicola tedesca con una visione moderna e internazionale del mercato. In sintesi, Peter Sichel è stato un uomo dai “molti mondi” – rifugiato e patriota, spia e uomo d’affari, innovatore del vino e custode della tradizione – il cui percorso straordinario somiglia più al romanzo di una vita che a una semplice biografia.

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Durante la seconda guerra mondiale una particolare divisione dei servizi segreti inglesi, nota come MI9, fu attivata per studiare e sviluppare quanti più sistemi possibili per consentire ai piloti della Royal Air Force che venivano abbattuti dietro le linee nemiche di non essere identificati e catturati. Consentendo loro di camuffarsi tra la popolazione civile mentre cercavano di entrare in contatto con la resistenza, o si muovevano in territorio nemico grazie a strumenti essenziali, da nascondere nelle uniformi. Questi strumenti includevano piccole bussole occultabili, ridotte a 25 mm o 6 mm di diametro e nascoste nei bottoni, o addirittura ricavate dagli stessi bottoni della giacca, magnetizzate. Mappe nascoste nelle cuciture o stampate su un verso della seta delle sciarpe, e altre brillanti trovate per raggiungere le linee, tornare in patria o “evadere” dai famosi Stalag e dalle prigioni della Gestapo, la spietata polizia di segreta di Hitler.

Come lavorava l’MI9

Il Military Intelligence Section 9, o MI9 , è stato un ingegnoso ramo dell’intelligence militare inglese attivo durante la Seconda Guerra Mondiale, incaricato di “assistere” i fuggitivi. Fondato nel dicembre del 1939, con sede a Wilton Park, nel Buckinghamshire, agiva sotto il comando del maggiore Norman Crockatt.

L’intento principale di questa particolare sezione era quello di assistere gli equipaggi degli aerei abbattuti per volere del ministero dell’Aeronautica che, a differenza del War Office e dell’Ammiragliato, temeva per la cattura degli aviatori dei quali si sarebbe percepita l’importanza e la carenza fin dalla Battaglia d’Inghilterra del 1940. Del resto, un singolo aviatore impiegava “tre mesi per essere addestrato” a fronte di un notevole dispendio di denaro che il War Office doveva affrontare. Nel corso del tempo, tuttavia, finì per servire anche altre branche della Difesa, come il servizio segreto, i commandos, o gli operatori con “compiti speciali” come gli uomini e le donne del SOE.

La mentalità della fuga

La “mentalità della fuga” divenne così la filosofia alla base dell’MI9, che iniziò a studiare con la massima attenzione tutti i manuali del passato, testi e testimonianze utili per dare istruzioni essenziali per affrontare gli interrogatori ed escogitare un’evasione, per stabilire delle linee di fuga che si avvalessero delle reti della Resistenza, e per avere le risorse adeguate a raggiungere dal cuore dell’Europa occupata Paesi neutrali come la Svizzera, il Portogallo e la Spagna. L’opuscolo top secret chiamato Per Ardua Libertas era alla base del concetto.

Ma l’MI9 sviluppò ben più di una filosofia. Creò e sostenne una “rete di linee di fuga ed evasione in tutta l’Europa” per garantire il ritorno in sicurezza nel territorio alleato e sviluppò, attraverso figure chiave come il comandante Crockatt e Christopher Hutton, un vero e proprio “Q” da film di James Bond, un serie di strumenti segreti per consentire ai fuggitivi di poter contare sempre sui “tre elementi essenziali” alla base della filosofia della fuga: mappe, bussole e cibo.

Gli ingegnosi equipaggiamenti dell’MI9

Per Hutton, soprannominato Clutty, “l’accessorio più importante per chi scappa” era la mappa, e lui inventò infatti la mappa di seta. Ma per usarla correttamente, era necessaria una bussola, e prima ancora, nel caso di essere stati catturati, era necessario, strano ma vero, avere alcuni strumenti che sarebbero stati utili a un tentativo d’evasione.

L’MI9 si concentrò inizialmente sui dei primi kit che contenessero cibo concentrato, mappe che non si rovinassero al contatto con l’acqua in caso di ammaraggio, una piccola sega, una bussola, compresse per purificare l’acqua e compresse di anfetamina per rimanere svegli. Il problema era che questo oggetti sarebbero stati subito sequestrati in caso di cattura. Per questo alla Sezione 9 iniziarono a studiare dei sistemi degni di James Bond: lacci d’acciaio che una volta tolti dagli stivali da volo potevano essere utili a tagliare una rete o delle sbarre, le “seghe Gigli“; una pipa che nascondeva una piccola daga all’interno, o bottoni dell’uniforme magnetizzati e segnati in modo da essere sovrapposti e indicare il nord. E poi, uniformi per confondersi tra i civili.

Ad esempio un modello di uniforme basato su una giacca che portata a rovescio si tramutava in un elegante e meno sospettabile doppiopetto. Gli stivali da volo modello “Escape” che, oltre a nascondere un piccolo coltello pieghevole, potevano essere recisi su una sottile linea di stoffa che avrebbe diviso un gambale, da ricomporre in un gilet di pelle da indossare come protezione dal freddo, lasciando quella che poteva essere scambiata per una comune scarpa da uomo in pelle nera. Geniali le lamette da barba di sicurezza magnetizzate, che puntavano a Nord quando erano sospese su un piccolo filo o quando galleggiavano in un piccolo recipiente d’acqua. Per distinguere il Nord dal Sud, la prima lettera del nome del produttore della lama indicava l’estremità Nord della lama.

E poi torce in miniatura e una certa quantità di denaro in valuta estera, franchi, marchi o sterline per poter affrontare piccole spese. Compreso pagare l’ospitalità dei civili conniventi che avrebbero accolto i “clandestini”, o corrompere chiunque riuscissero a corrompere.

La filosofia della “fuga”, proiettata dagli sforzi dell’MI9, sarà alla base di un capitolo molto affascinante e intenso del secondo conflitto mondiale: le “evasioni”, più o meno rocambolesche, che avvennero nel famoso Stalag Luft III, il campo di prigionia creato dai tedeschi in Polonia per accogliere il personale dell’aviazione avversaria, dove nel 1943 ebbe luogo la “grande fuga“. A cui è ispirato il celebre film The Great Escape. O i numerosi tentativi di evasione avvenuti nel Castello di Colditz, la fortezza prigione della Bassa Sassonia dove erano stati inviati i fuggitivi più pericolosi e impenitenti della forze Alleate. Secondo le stime, almeno la metà dei 35.000 soldati britannici e alleati che provarono a fuggire durante la guerra utilizzò almeno una delle invenzioni dell’MI9.

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Josip Broz, detto Tito, è stato uno dei leader più controversi tra quelli che hanno segnato la storia del Novecento. Nato nel 1892 da madre slovena e padre croato, Tito si distinse come voce più autorevole della resistenza jugoslava all’occupazione italo-tedesca della Jugsolavia tra il 1941 e il 1945, fu indubbiamente un leader politico sagace e seppe tenere unito il mosaico etnico-politico del Paese fino alla morte avvenuta nel 1980, dopo cui iniziò la disgregazione del Paese. Fu leader ben accolto nei salotti internazionali dopo la rottura con Stalin nel 1948, ricevette molte decorazioni tra cui la Legione d’Onore francese e divenne un uomo simbolo dei Paesi non allineati tra i due blocchi della Guerra Fredda.

Ciò che spesso non si ricorda, però, è il fatto che al pari di altre leader di potenze comuniste come Lenin e Stalin in Unione Sovietica e Mao Zedong in Cina Tito costruì la sua ascesa su una serie di operazioni di repressione degli oppositori, su politiche di pulizia etnica e su massacri sistemici. Grazie a un crescente impegno civico, politico e storico in Italia è emersa con forza la memoria della tragedia delle foibe contro gli esuli del territorio giuliano-dalmata reclamato da Belgrado. Ma purtroppo – smentendo una fuorviante retorica riduzionista sulla tragedia istriano-dalmata – gli eccidi delle foibe non rappresentano che una piccola parte dei massacri legati al consolidamento del potere titino, che si inserirono in un quadro che vide la terra jugoslava martoriata da massacri avviati, dopo l’invasione italo-tedesca del 1941, dal regime nazista e dal suo alleato fascista.

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