C’è la crisi dei profughi, ci sono gli sbarchi, c’è l’Egeo, il Canale di Sicilia e mille interrogativi. Ma uno dei punti di domanda irrisolti sulla questione dei rifugiati è insito nel cuore del Kenya a soli 80 chilometri dalla Somalia e si chiama Dadaab, il più grande campo profughi al mondo che accoglie più di 350mila sfollati e che il governo di Nairobi ha dichiarato di voler chiudere entro novembre.Per approfondire: Nel campo profughi più grande al mondoLa motivazione della decisione dell’amministrazione di Nairobi è dovuta alla strage di Garissa dell’aprile 2015, quando un commando di Al Shabaab ha fatto irruzione nel campus universitario e ha ucciso più di 150 studenti. Gli jihadisti provenivano dalla tendopoli ed è stato questo quindi il motivo che ha spinto il presidente Uhuru Kenyatta a informare le Nazioni Unite della volontà di chiusura del Dadaab.

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Tre, due, uno: ”On Air”! La spia luminosa che segnala l’inizio della diretta radiofonica si accende,Maslah Abubakar si infila le cuffie con una teatralità da cerimoniale sacro, avvicina la bocca al microfono e poi, con una voce salmodiante e che scalda l’aorta e infiamma l’ippocampo, dà il benvenuto agli ascoltatori del suo programma ”Aalinyaradha” (”Giovinezza” in somalo).

La redazione è quella di Radio Gargaar, la radio più ascoltata nell’intero campo profughi. Una piccola abitazione in un rarissimo cortile verdeggiante nella tendopoli: due antenne che riescono a trasmettere fino in Somalia, frequenze di riscatto, di fierezza mai sopita, neppure nell’assoluta rassegnazione, voci che lanciate da un microfono trasformano in speranza l’umiltà degli ultimi.La radio, nata grazie al contributo di Ong che operano nel Dadaab, tratta di temi sociali e due sono in particolari le questioni che tengono gli ascoltatori incollati agli apparecchi: il dramma dell’esodo e della fuga verso l’Europa e la condizione delle donne.

”La mia storia è quella di un giovane profugo che ha lasciato la sua città natale, Mogadiscio, nel 2011. Mi sono trovato quindi a dover abbandonare tutto e vivere nel Dadaab. Io ero un giornalista in Somalia, ma con l’arrivo di Al Shabaab non era più possibile svolgere la mia professione. Una volta arrivato nella tendopoli però ho pensato che la mia professionalità e le mie conoscenze potessero essere utili per gli altri sfollati che vivono nella mia stessa condizione”.

Maslah quindi ha realizzato un programma che si rivolge ai giovani profughi, a quelli che sognano l’Europa e a quelli che fanno di tutto per cercare di partire. ”Attraverso i social network e l’utilizzo di internet,  i giovani credono che al di là del Mediterraneo ci sia l’Eldorado. E sognano di partire. Ignorano il fatto che la traversata comporta dei rischi elevati, che in molti muoiono ancor prima di arrivare in Libia e che spesso le barche affondano in mezzo al Mediterraneo. Loro vogliono arrivare in Italia e poi da lì in Scandinavia e in Germania; non sanno dei controlli, delle identificazioni, non sanno nulla, allora ho deciso di fare un lavoro di sensibilizzazione”.

Il progetto, chiamato ”Aalinyaradha”, è molto semplice e ha un messaggio tanto semplice quanto determinato. Maslah Abubakar infatti sostiene che non si debba rincorrere l’avvenire in terra straniera, ma che bisogna raccogliere forze e risorse per ricostruire la propria terra. E per trasmettere questa idea ha dato vita un programma radiofonico di estremo impatto: ”Quando qualcuno parte io prendo contatti con lui e mi faccio chiamare via telefono e così mando in onda la sua storia. Spiego quindi al campo profughi che per abbandonare il campo occorre scappare, arrivare a Nairobi, pagare anche 10mila o 15mila dollari a un trafficante, che da lì inizia un viaggio atroce sino in Libia e poi verso la costa italiana. Ho parlato delle condizioni di chi ce l’ha fatta, ho annunciato la morte di alcuni ragazzi, ho aggiornato alcune famiglie sul destino dei propri figli, alcuni finiti prigionieri in Libia”. Il programma è quello più ascoltato e la soddisfazione è evidente nelle parole del giovane conduttore: ”Non saprei quantificare quanti ragazzi ho scoraggiato dal partire, ma sono sicuro di avere convinto molti miei coetanei a non scappare e a impegnarsi per costruire il proprio domani nella nostra terra”.

Termina la diretta quotidiana, saluta i colleghi e lascia la redazione Maslah Abubakar.Una musica somala si diffonde intanto nei locali della radio, il suono dell’oud, lo strumento a corde usato nell’ex colonia italiana, riempie la stanza, rievoca il mare di Mogadiscio, le sabbie dello Shabelle e anche la dannazione, che come un male innato nella storia del Paese somalo, tutt’oggi lo accompagna.

Nel frattempo si prepara ad andare in onda Mana Hossain: è pure lei una giornalista ed è fuggita da Merca perchè minacciata dagli jihadisti. Al di là del confine ha lasciato tutto e tutti, al di qua ha portato la determinazione nel voler cambiare la realtà. ”Nel campo la vita è una sofferenza: per tutti, ma per le donne in particolare”. Quello che fa nel suo programma è eloquente: raccontare le storie delle madri e delle giovani che vivono nel Dadaab, sensibilizzarle sui loro diritti, fare battaglie contro le mutilazioni genitali, denunciare i casi di stupro. ”Purtroppo c’è molta indifferenza sulla condizione femminile. Ma non posso arrendermi, bisogna lottare. Il futuro della Somalia parte anche da qui e noi, in quanto donne, dobbiamo essere ferme e determinate: la nostra battaglia è per noi, i nostri figli e tutti i somali!”. E la Somalia ritorna ad essere l’ ossessione di Mana: è per lei una Macondo di terra d’Africa, avvolta in un surreale romanticismo, figlio di uno sguardo accecato dalla malinconia e dalla distanza. ”La radio poi per me è la ragione di vita oggi. Quando parlo so che la mia voce arriva in Somalia ed è come se stessi tornando anch’io nel mio Paese, affidando al vento la parte più preziosa e intima di me: la mia voce”.Foto di Marco Gualazzini

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La prigionia: una parola ripetuta fino al logorio, figlia dello sconcerto, dello sconforto e del rancore. È lei l’ossessione delle centinaia di profughi che vivono nel Dadaab. Loro non sono cittadini e nemmeno rifugiati; si sono battezzati prigionieri della sopravvivenza: incarcerati tra pregiudizi e preclusioni, in ostaggio del tempo, ridotti a una condizione di passato perenne e rassegnati a una sfiducia perpetua nelle aspettative.

Sono in 350mila e sono arrivati dalla Somalia a partire dagli anni ’90. Tra di loro c’è chi ha trascorso più di vent’anni nel campo, chi soltanto alcuni mesi, ma tutti sembrano essere plasmati dalla stessa condizione di esclusi dalla storia, di naviganti dell’oblio, di dimenticati dal presente. Vivono aggrappati ai ricordi per non perdere la propria identità e dignità. Sono ricordi che hanno i volti di figli uccisi, di madri abbandonate, di amori persi senza neanche il tempo di un saluto e sopravvissuti negli anni in un unico nebuloso frammento di sorriso, nascosto nelle pieghe della memoria. Ricordi che ancora sanguinano, ricordi personali che confluiscono però in un comune denominatore corale, un grande richiamo primigenio chiamato Somalia. La terra natale, la patria, o meglio la ”matria”, a cui tutti i cittadini sono legati da un cordone ombelicale e nelle cui sillabe trovano una ragione di vita. È il bisogno del ritorno nella propria terra il solo desiderio in grande di generare una poetica del domani nella tendopoli.Come tanti Ulisse moderni oggi, però, centinaia di rifugiati hanno deciso di riprendere in mano il proprio destino e ritornare là da dove sono partiti. Prima hanno consumato il vento affidando ad Allah le preghiere di ritorno, ora hanno deciso di sfidare la savana, i check point dei signori della guerra e delle milizie islamiste, di riempire gli autobus, abbandonare il Dadaab e ritornare a Mogadiscio, a Chisimaio, ad Afgoye e in tutti gli altri luoghi dove poter ricominciare ad essere cittadini. Cittadini somali.

Nel 2015 quasi 5000 somali sono saliti a bordo degli autobus e hanno intrapreso il viaggio del rientro. Nessun decreto di espulsione, solo un’esasperazione connaturata e tramutatasi nel tempo in pura utopia. Nel Paese che si apprestano a raggiungere imperversa la guerra civile, avvengono attentati e i colpi di mortaio violentano la notte, ma non sono queste ragioni abbastanza pragmatiche per fermare il ritorno alla libertà di cittadini che da decenni vivono nell’impotenza di sperare.”Sappiamo che c’è ancora la guerra in Somalia, ma alcune zone ritornano ad essere pacificate e noi andiamo là, dove c’è pace, dove c’è futuro; ritorniamo per essere protagonisti della rinascita del nostro Paese. I miei figli vengono con me. Non voglio che vivano in un campo rifugiati. Voglio che siano cittadini e che quando saranno adulti possano dire con fierezza di essere cittadini somali”. A parlare, in un tripudio di euforia, è Omar Nur Osman. È mattina ed è al parcheggio degli autobus, pronto a salire su uno dei pullman che entro un paio d’ore partiranno, lasciando la tendopoli alle spalle, facendola scomparire per sempre in nugolo di polvere, visibile solo negli specchietti retrovisori. Centinaia di persone attendono la partenza. Gli uomini si arrampicano sulle corriere legando taniche e bagagli; gli effetti che le persone portano con sé sono tutta la loro storia in oltre 20 anni di Dadaab: lampade solari, coperte, zanzariere, acqua e pezzi di sapone.

Le Ong intanto distribuiscono opuscoli informativi sulle condizioni delle città somale e su come avverrà il viaggio, spiegando che durerà 6 giorni e che durante il percorso i pullman potranno incappare in diversi posti di blocco. E poi: la savana, la terra di nessuno e gli jihadisti di Al Shabaab a controllare il cammino. ”Non ho paura di Al Shabaab: se ci fermeranno, ci chiederanno se siamo musulmani; probabilmente ci chiederanno un pedaggio e poi ci lasceranno andare. Almeno così spero, Insh’Alaah. In ogni caso non è più il momento per permettersi la paura, ora è il momento di avere coraggio, di ritornare in Somalia, di ritornare ad essere un popolo; noi somali dobbiamo riprenderci la nostra Terra”.

È un flusso costante di parole Mohamed, che ha solo 20 anni e che da quando è scappato dall’ex colonia italiana non ha più rivisto sua madre. ”Voglio tornare ad abbracciare mia mamma e ora non voglio più fermarmi”. Saluta gli amici e non è il solo a farlo; i pullman quasi in moto, le strette di mano tra chi resta e chi va, i bagagli leggeri e i cuori pesanti: tutto è pronto per il grande ritorno, per attraversare il confine e rincorrere l’orizzonte. Il primo motore si accende, i vecchi bus tossiscono nuvole nere e in colonna partono; si aprono i cancelli e si spalanca un paesaggio inesauribile. Uomini, donne e bambini sono in silenzio, seduti sulle corriere. E brillano i loro occhi color petrolio, che scrutano lo scenario che si para davanti: ipnotizzati da una strada infinita, un domani di incognite e un avvenire di ritrovata speranza. Foto di Marco Gualazzini

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Una spinta, un calcio e poi una frustata sulla schiena. Il fucile è a tracolla, la prepotenza nelle grida, il fiele negli occhi. Gli anfibi di uno dei soldati dell’esercito kenyota lasciano solchi geometrici e precisi nella sabbia, mentre compie il suo turno di guardia fuori dai cancelli dei magazzini dove avviene la distribuzione del cibo. Cammina per ore, avvolto nella tuta mimetica, avanti e indietro scrutando con occhi impassibili le migliaia di uomini che aspettano di poter accedere: nei primi dieci giorni del mese, infatti, all’interno del Dadaab avviene l’assegnazione dei generi alimentari.

In tutti i cinque campi che compongono la tendopoli 300mila persone accorrono per ricevere il proprio sacchetto con all’interno la scorta di viveri per i futuri 30 giorni. È uno dei momenti in cui la folla che popola il campo si concentra in unico luogo. I militari scrutano i rifugiati somali. Gli uni: cittadini kenyoti in difesa e armati; gli altri: profughi somali, in jalabia e ciabatte. Essere cittadino nella propria terra o rifugiato in una latitudine straniera è una dicotomia drammatica che trova la sua istantanea rappresentazione nelle barriere e nell’imposizione della sofferenza come misura di sicurezza.

Sono in fila indiana i profughi: gli uomini da un lato, le donne dall’altro e attendono dalle prime ore del mattino sotto un cielo impietoso, che non offre la clemenza di una nuvola. Non è concesso lamentarsi, non è legittimo protestare: attendere, in silenzio, e obbedire. C’è chi sgrana un rosario musulmano nell’attesa, chi regge un sacchetto e una bottiglia vuota, gli uomini indossano l’amama, la kefiah somala, le donne invece hijab di ogni colore. Due file parallele, dove volti impassibili attendono, in piedi, immobili, come un esercito della disillusione: una sfilata senza gloria di anime votate al disincanto, un ritrovo degli inconsolabili. Tutti lì ad aspettare.

È sempre un’attesa la vita al Dadaab; poi ecco che i primi profughi entrano, scaglionati. Prima vengono disinfestate le scarpe con una soluzione di acqua e cloro, poi le mani. Le misure igieniche sono scrupolose e sono entrate in vigore dopo che a gennaio è scoppiata l’epidemia di colera. Superata quindi la procedura sanitaria di nuovo una fila, infinita, e ancora controlli. Vanno a ricevere ciò di cui vivere, i rifugiati, ma tutti in coda, in un ascetico silenzio, con gli occhi bassi e i volti scavati, appaiono come un esercito in ritirata in attesa di una razione di cibo per sopravvivere in margine alla morte un mese in più.Per approfondire: Dadaab, il più grande campo profughi al mondo”Per spostarmi devo farmi controllare, per andare a prendere l’acqua devo farmi controllare, per un pugno di cibo devo farmi controllare.

Questa non è libertà: è una prigione a cielo aperto. E poi anche i quantitativi di viveri che ci vengono dati sono minimi, non sono sufficienti, dobbiamo integrare inventandoci dei lavori. Le condizioni qua sono davvero estreme”. A parlare e a farsi portavoce del malessere di tutti i presenti nel campo è Mohamed Abdullahi, dal ’92 nel campo e con i segni della ventennale permanenza nella tendopoli tatuati con rughe indelebili sul volto. Insieme a lui si lamentano altri profughi che poi devono superare un tornello, inserire le impronte digitali e solo a quel punto possono entrare nel magazzino dove viene consegnato il cibo. I quantitativi sono scritti su una tabella e funzionari con la precisione di artigiani dell’indigenza pesano accuratamente sacchi e bottiglie. Nessun grammo in eccesso viene consentito, la distribuzione ha regole ferree e la tabella recita: per ogni individuo, mensilmente, 3,4 chili di mais, 3,1 di farina, 1,8 di cereali e 1 litro di olio e così di seguito, in modo proporzionale, per ogni componente del nucleo familiare.

Ed ecco che una volta che termina la distribuzione, uomini coi sacchi in spalla e donne con taniche in mano e borse sulla testa se ne vanno, là da dove sono arrivati: inghiottiti dalla vertigine assoluta di sabbie sempre uguali. Camminano nel più assoluto silenzio lasciando che sia il vento ad accompagnarli nelle loro capanne , dove poter consumare la ciclicità della loro esistenza, figlia di un passato fatto di stenti , gemello a un presente forgiato da identici e insormontabili supplizi e ad un futuro già scritto, pregno di un dolore empirico e di pronta attuazione.

Foto di Marco Gualazzini

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Il caldo toglie il respiro, il caldo prosciuga la vita di ogni sua volontà e desiderio, il caldo incendia le sabbie, arde le nuvole e non da tregua. È lui il custode del più grande campo profughi al mondo: il Dadaab, in territorio keniota, a 80 chilometri dal confine somalo.

L’aereo atterra sulla pista sobbalzando e, una volta messo piede nella tendopoli, subito il Dadaab assorbe chi ci si addentra, come una titanica entità che fagocita le vite che lo popolano. È assoluto, inclemente, è tutto ed il contrario di tutto, il Leviatano Dadaab. Perché, laddove ci sono rifugiati, ci dovrebbe essere un rifugio, un luogo sicuro, una terra di transito e di salvezza, ma invece no: è una geenna d’Africa dove peccatori e innocenti attendono il domani e consumano l’oggi, intrappolati in una ciclopica clessidra di arena ardente senza fine apparente. Vagano gli uomini avvolti negli osgunti colorati, arrancano le donne dalla pelle d’ebano e gli hijab porpora alla ricerca di un pozzo, gridano i bambini con le maglie delle squadre di calcio d’Europa e volano i Marabustock, stringendo nel becco le frattaglie di dromedario. Eccolo, l’immenso campo profughi: un delirio lisergico fatto di temperature infuocate, di anime prigioniere del tempo e di un vento che trasporta la dannazione in ogni dove, la infila sotto la pelle, la lancia negli occhi insieme alla polvere e la urla incessante nelle orecchie. Questo è il Dadaab. Così è.

La storia della tendopoli affonda le sue origini negli anni ’90, quando la Somalia precipita nella guerra civile. Nell’ex colonia italiana cade il regime di Siad Barre e i signori della guerra incominciano una lotta senza quartiere che fa sprofondare il Paese del corno d’Africa in un’ anarchia di violenza, dove la sola legge è quella delle soldataglie. Al conflitto si aggiunge la carestia e uomini e donne scappano dalla propria terra e incominciano a rifugiarsi in Kenya. È un esodo umano incessante perchè in Somalia dagli anni ’90 ad oggi la violenza non arretra. Dai war-lords si passa allo jihadismo di Al Shabaab e sempre più persone fuggono, a piedi, a bordo di carretti trainati da asini, di notte e di giorno.

Uomini stanchi, personificazione dello stento, percorrono le piste della savana africana e chi ce la fa s’installa poi al Dadaab. Un enorme campo suddiviso in cinque tendopoli minori ( Hagadera, Kambioos, Ifo, Ifo II e Dagahaley) e che oggi accoglie 350mila persone. È la terza ”città” del Kenya per numero di abitanti dopo Nairobi e Mombasa, ma il  sovra popolamento, la mancanza di strutture in grado di offrire i necessari servizi di sopravvivenza alla popolazione e l’assenza di prospettive concrete sul futuro hanno fatto si che, soprattutto tra le nuove generazioni, la ragione dell’oggi sia  una rabbia assoluta, che nell’islamismo ha trovato il suo canale di sfogo. Vivere e sopravvivere sono parole gemelle al Dadaab: 50 chilometri di tendopoli dove il presente è solo un rosario di orrori; epidemie di colera, jihadismo islamico, consumo di droga e stupri e, ora che il governo di Nairobi ha annunciato di voler chiudere il campo in quanto fucina di terroristi, il domani per gli abitanti è ancor più vacuo: le minacce di chiusura sono arrivate, ma nessuna proposta su quale sorte riservare agli oltre 350mila rifugiati è stata avanzata.

I pick up entrano di primo mattino nel campo di Hagadera. I cassoni sono colmi di sacchi che vengono scaricati e decine di uomini e donne accorrono per aprirli, estrarre i ciuffi di qat e prepararsi alla vendita della sostanza psicotropa. Il qat è una pianta che viene coltivata e consumata in Kenya, nel Corno d’Africa e nella Penisola Arabica. Contiene i principi attivi delle catamine, sostanza analoga all’anfetamina, e gli effetti che produce sono di euforia, eccitazione, inibisce la fame e aumenta le pulsioni sessuali. Nel Dadaab, il consumo degli arbusti, che sono un vera e propria droga e così sono stati classificati anche dall’Organizzazione Mondiale della Sanità, è divenuto una piaga sociale. La dipendenza è in aumento, i disturbi psichici e le crisi depressive e paranoiche dovute al consumo anche, ma non c’è solo questo: a pagare le conseguenze dell’utilizzo dello stupefacente sono pure le donne, a cui è proibito masticare le foglie ma che sono sempre più vittime di stupri da parte di uomini alterati dalla sostanza.

Il sole è sorto da poche ore e i fuori strada stanno scaricando quintali di piante in tutti mercati della tendopoli. Gli uomini separano le piante, controllano che non ci siano rametti marci e che il quantitativo sia fresco di giornata perché, dopo 48 ore dalla raccolta, gli effetti diminuiscono. Poi incomincia la vendita e il consumo. Gli occhi sono vitrei la bocca gonfia di foglie, i denti eburnei diventano verdi e i segni dello stupefacente si metamorfizzano sul volto di Yussuf Mohamed che grida: ”Io sto bene, il qat mi dà forza, non ho lavoro, non ho da mangiare è lui che mi fa vivere”. Sono eloquenti le parole dell’uomo per comprendere il perché della diffusione della pianta, adulata come un simulacro della sopravvivenza nel deserto della disperazione. Il lavoro manca al Dadaab, il cibo viene distribuito mensilmente e non abbonda e la fede nel domani è stata abiurata dalle centinaia di migliaia di rifugiati, apostati dell’avvenire e indotti adulatori del fatalismo. Ecco quindi che contro la consapevolezza della miseria chili di qat vengono masticati.

‘‘Il qat è diventato una ragione di vita – spiega Simba Karimba a capo di un gruppo di venditori-. Non solo per chi lo consuma,ma anche per chi lo vende. È vero che crea problemi, ma qui ci sono solo problemi e il qat ce ne risolve anche molti. Le donne guadagnano qualche scellino per comprare il latte per i figli, i figli crescono e poi quando saranno più grandi quegli scellini li spenderanno per comprarsi dei rametti, masticarli e dimenticarsi per un po’ delle proprie sofferenze. Ed ecco che il qat ci permette di andare avanti nel nostro ciclo della non vita”. E così ancora un rametto nella guancia fino a gonfiarla, sino a farla scoppiare, fino a che le palpebre si chiudono, le tempie pulsano,  le mascelle impazziscono, il cuore delira e la testa esplode e così si evade: e per un’ora, un giorno, una notte il Dadaab è un cielo di mille stelle e mille sogni; ma termina di esserlo con una nuova alba, col caldo torrido che arriva a imporre il suo regime e le pareti di sabbia della prigione di miseria ricordano che dal Dadaab non si fugge, neppure col qat.

Foto di Marco Gualazzini

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Il caldo toglie il respiro, il caldo prosciuga la vita di ogni sua volontà e desiderio, il caldo incendia le sabbie, arde le nuvole e non da tregua. È lui il custode del più grande campo profughi al mondo: il Dadaab, in territorio keniota, a 80 chilometri dal confine somalo. I pick up entrano di primo mattino nel campo di Hagadera. I cassoni sono colmi di sacchi che vengono scaricati e decine di uomini e donne accorrono per aprirli, estrarre i ciuffi di qat e prepararsi alla vendita della sostanza psicotropa. Il qat è una pianta che viene coltivata e consumata in Kenya, nel Corno d’Africa e nella Penisola Arabica. Contiene i principi attivi delle catamine, sostanza analoga all’anfetamina, e gli effetti che produce sono di euforia, eccitazione, inibisce la fame e aumenta le pulsioni sessuali. Nel Dadaab, il consumo degli arbusti, che sono un vera e propria droga e così sono stati classificati anche dall’Organizzazione Mondiale della Sanità, è divenuto una piaga sociale. La dipendenza è in aumento, i disturbi psichici e le crisi depressive e paranoiche dovute al consumo anche, ma non c’è solo questo: a pagare le conseguenze dell’utilizzo dello stupefacente sono pure le donne, a cui è proibito masticare le foglie ma che sono sempre più vittime di stupri da parte di uomini alterati dalla sostanza.

Reportage di Daniele Bellocchio e Marco Gualazzini

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Il Dadaab è il più grande campo profughi al mondo, conta al suo interno qualcosa come 350mila abitanti, una città grande più di Catania o Firenze. La gigantesca tendopoli nasce nel 1991 in Kenya, non lontano dal confine con la Somalia. Dal crollo del governo di Siad Barre, a causa della guerra civile innescata da quell’evento, migliaia di somali iniziano ad accamparsi in questo campo. Nel 2016 Daniele Bellocchio trova una situazione a dir poco infernale: “Laddove ci sono rifugiati, ci dovrebbe essere un rifugio, un luogo sicuro, una terra di transito e di salvezza – scrive Bellocchio nel suo reportage – Ma invece no: è una geenna d’Africa dove peccatori e innocenti attendono il domani e consumano l’oggi”. Il reportage sul Dadaab mostra le difficoltà nella gestione dell’immigrazione di molti governi africani. Andare nella più grande tendopoli al mondo significa comprendere cosa vuol dire la destabilizzazione di Paesi molto fragili e divisi etnicamente. All’interno del Dadaab più di 300mila persone vivono senza nulla: manca il cibo, manca il lavoro, manca il minimo indispensabile che occorre per vivere dignitosamente. Si fa strada l’uso di droghe, violenza e criminalità aumentano al pari del rischio di essere rapiti. Ma dal Dadaab esce anche lo spettro del terrorismo islamico: proprio da qui è partito il commando di Al Shabaab che ha compiuto la strage di Garissa del 2 aprile 2015.

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