Nella primavera del 2017 abbiamo raccontato gli sbarchi dei migranti sulle coste greche di Lesbo e di Chios. Abbiamo voluto vedere entrambi i lati del fenomeno migratorio in questo paese: quello dei profughi, delle loro condizioni e di come vivono, e quello della popolazione greca, schiacciata dalla crisi e sempre più insofferente verso gli immigrati in continuo arrivo. Sullo sfondo prosegue l’attività delle ONG, che però spesso lucrano sopra al traffico dei migranti.

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Ci hanno provato, ma è andata male. La storia di Samir, Lutfi e Omar è quella di tre migranti economici, di tre giovani algerini che per vie diverse si sono infiltrati tra i rifugiati per raggiungere l’Europa, tra quelli che realmente scappano dalle battaglie e dai bombardamenti, dalla sete e dalla morte, alla disperata ricerca di un futuro che continua a scivolargli dalle mani.  Vivono in un vecchio silos di dieci metri quadrati. Il tetto è bucato, eroso dalla ruggine che aleggia nell’aria e che si deposita ovunque. Sono scappati dalle difficili condizioni di vita del sud dell’Algeria: il movente quindi non è la guerra, ma la rinascita sociale. Ora chiamano «casa» una rancida torre di stoccaggio sita nella periferia nord della città, dove vivono come squatters senza acqua-corrente ed elettricità nel No Border Social Centre di Mitilene. In un compound di palazzi diroccati ed ex fabbriche abbandonate vivono circa duecento squatters trincerati in alloggi arrangiati e in tende di fortuna, migranti e rifugiati scappati dai campi profughi delle isole dell’Egeo settentrionale.

La metodologia operativa di questo trio di migranti economici non è molto dissimile da quella utilizzata dai rifugiati. Prima di infiltrarsi all’interno di un gruppo di profughi in fuga devono prendere un aereo per la Turchia e, una volta arrivati, bruciare tutti i documenti di riconoscimento: rendersi anonimi e apolidi. Sembra essere complesso da realizzare ma dietro c’è una rete, una macchina economica fatta di trafficanti di uomini pronta a offrire questo servizio e che non lascia spazio all’errore.

«Siamo partiti con un minivan da İzmir (Dikili, ndr) e siamo arrivati in una foresta vicino al mare. Abbiamo camminato per circa venti minuti fino alla spiaggia. Lì abbiamo trovato della gente che ci aspettava con le barche e i motori accesi, organizzati», racconta Samir Solo, un ragazzo appena ventunenne che faceva il manovale nel deserto dell’Algeria.
Da İzmir in Turchia le miglia nautiche da attraversare per raggiungere Mitilene in Grecia sono circa venti. Il costo per un posto a bordo di un gommone e per un salvagente rattoppato è di 500 euro. I più disperati possono pagare la metà, ma si parte col mare grosso e col rischio di finire in mare alla prima onda o di raggiungere l’agognata Grecia galleggiando come cadaveri.

«Non è aiuto quello che danno. Sono solo affari: business!» continua a raccontare il giovane algerino.

Il viaggio del migrante economico diretto in Grecia, l’«avventura» come la definisce Samir, non ha un esito felice. Si conclude arrivando in un Paese dell’Europa collassato economicamente, operato dalle Ong e infestato dalla xenofobia della popolazione greca che fa di tutto per liberarsi della presenza migratoria.

L’avventura di Samir inizia dal deserto algerino, ma si conclude nel campo profughi “Moria”, nella «Guantanámo di Lesbo» da cui tutti preferiscono fuggire. Ecco dunque come un vecchio silos bucato e arrugginito diventa una casa: meglio vestire i panni di uno squatter e vivere nell’illegalità piuttosto che essere picchiati ripetutamente dalla polizia greca.

«Sospettavano di me perché ero solo a bordo. Se viaggi con i bambini o la tua famiglia non ti fanno niente e ti trattano bene. Io invece ero solo. Mi hanno intervistato tre volte facendomi le stesse domande. Erano identiche tutte e tre le volte. Mi sono sentito preso in giro, ho perso il mio autocontrollo e ho alzato la voce. Mi hanno picchiato perché pensavano fossi uno scafista o peggio un terrorista. Sono fuggito dal campo e sono venuto qui».

Gli squatters fuggiti dall’inferno di Moria organizzano la loro convivenza con l’illegalità giorno per giorno. Il risultato è una comunità di emarginati che provvede alla propria autonomia e al proprio mantenimento, «un network di alleanze e di sistemi di autosostegno volti a garantire la sicurezza della singola cellula e, per estensione, dell’intera rete comunitaria. Ciò è molto importante poiché la relazione tra i migranti e lo squatting è molto problematica poiché lo squatter è più soggetto a scontri con la polizia e con il potere dominante rispetto altre forme di attivismo o di ribellione sociale» (P. Mudu, S. Chattopadhyay, Migration, Squatting and Radical Autonomy, Routledge, London 2016).

Nel No Border Social Centre – e negli altri centri simili sparsi nelle isole egee e ad Atene – la sopravvivenza è garantita attraverso una catena di montaggio: c’è chi pensa al cibo, chi scava un buco nel pavimento di una stanza per arrangiare un water, chi sta di vedetta sui tetti con secchi pieni di pietre da lanciare in caso di intrusione (della polizia, delle municipalità locali, dei giornalisti), chi fa da palo e controlla gli accessi alla struttura occupata.

Per questo gruppo di migranti ribelli le minacce possono giungere in qualsiasi momento, ma è la notte a preoccuparli maggiormente. Il buio e la poca illuminazione elettrica rendono più difficoltoso il controllo dell’area. La notte è il tempo del controllo, è il momento in cui possono scattare i blitz della polizia dell’immigrazione.

Sulle isole di Lesbo, Chios o Samos la notte è il tempo in cui il paradigma della sorveglianza si attiva in tutte le sue modalità, dalla polizia che controlla le strade e la battigia alle navi dell’agenzia europea Frontex che pattuglia il litorale a caccia di migranti in fuga.

«Dalle coste turche di Ayvalık, di Dikili oppure di Cesme le miglia da attraversare per giungere in Europa non sono tante. I trafficanti fanno partire i gommoni dei rifugiati soprattutto durante la notte. Oltre all’oscurità, dopo il tramonto c’è molto traffico costiero: i pescherecci e le barche da pesca a remi escono dai porti per lavorare. Molto spesso le barche dei rifugiati si infiltrano tra queste e riescono a eludere i sistemi radar e di tracciamento». È la voce del Capitano Cristian Dascalu del vascello rumeno MAI 1102 di Frontex, il quale equipaggio pattuglia dal tramonto all’alba il confine marittimo greco-turco.

Il pattugliamento del confine marittimo greco-turco è il risultato di uno sforzo congiunto tra l’agenzia europea Frontex, la Guarda Costiera turca e quella ellenica. Il mandato dei ventitré marinai a bordo della nave della Politia de Frontiera MAI1102 è di fornire soccorso alle imbarcazioni dei migranti che riescono a valicare il confine marittimo greco e di supportare logisticamente le manovre delle altre istituzioni militari precettate nell’Egeo settentrionale.

«Siamo costantemente in contatto con le altre forze presenti in mare», continua Dascalu, «ed è fondamentale per l’efficacia di tutte le operazioni. Anche se non si spara un colpo, c’è una guerra in questo spicchio di mare. […] I trafficanti adottano diverse strategie per consentire il passaggio delle barche dei rifugiati e incrementare il loro volume d’affari. Pochi giorni fa ad esempio abbiamo intercettato via radar un’imbarcazione che puntava in direzione di Karfas. Abbiamo fornito tutte le informazioni alla Guardia Costiera turca che ha immediatamente presidiato l’area. Ma era un’esca: mentre i turchi erano al lavoro in quell’area, altri tre gommoni con motori veloci lasciavano la costa di Cesme in direzione di Chios. Noi ne abbiamo soccorse due, il vascello della Croazia ha pensato al terzo».

Video di Benedetto Sanfilippo

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Giubbotti rossi ed arancioni, dello stesso tipo che troviamo sotto i sedili in aereo o nelle cabine di una nave. Sono giubbotti di salvataggio, che permettono in caso di necessità e di emergenza di salvarsi la vita. “Life jackets” per l’appunto, in inglese. E da anni oramai i life jackets sono associati all’emergenza immigrazione: video, immagini e foto immortalano i tanti disperati in mare raggiunti da motovedette il cui equipaggio, prima di ogni cosa, lancia i giubbotti di salvataggio. È lo scenario, ad esempio, che durante l’apice della rotta balcanica contraddistingue l’Egeo: il blu del mare e l’arancio dei life jackets indossati dai migranti è la più chiara immagine mostrata quando si parla di emergenza immigrazione in Grecia.
Ecco da dove nasce l’idea del reportage “life jackets”, girato nella primavera del 2017 dai reporter Luigi Avantaggiato e Benedetto Sanfilippo. I due giornalisti hanno raccontato gli sbarchi dei migranti sulle coste greche di Lesbo e di Chios. Il reportage, in particolare, ha approfondito entrambi i lati del fenomeno migratorio nel paese ellenico: quello dei profughi, delle loro condizioni e di come vivono, e quello della popolazione greca, schiacciata dalla crisi. Con gli occhi vigili sulle attività delle ONG, che spesso lucrano sopra al traffico dei migranti.

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L’Italia è in prima linea in Kosovo sin dall’inizio dell’intervento armato nel Paese, avvenuto nel giugno del 1999, ed è tra le principali nazioni che intervengono nella missione “Kosovo Force” (KFOR) con circa cinquecento militari di tutte le Forze Armate. Gli sforzi dell’intera missione sono molteplici e rispondono a mandati di deterrence presence, ovvero sono operazioni coordinate con le autorità locali e altre organizzazioni internazionali rivolte a garantire un ambiente sicuro, la completa libertà di movimento per le diverse etnie che abitano il Paese, formare le capacità locali e supportare la comunità internazionale. La leadership di KFOR è stata affidata nel settembre 2016 al Generale di Divisione Giovanni Maria Fungo.

Oltre a quella albanese, le minacce per questo luogo di culto non giungono solo dai nemici storici. A questo proposito, la parola spetta a Padre Sava Janijc, egumeno del monastero e massima autorità della chiesa ortodossa serba in Kosovo: «La missione e il ruolo di KFOR qui sono estremamente importanti per noi in quanto abbiamo molti problemi di sicurezza con i locali, con i kosovari albanesi, e con altre infiltrazioni esterne. Alcuni mesi fa, ad esempio, quattro estremisti islamici sono stati arrestati proprio davanti l’uscio d’ingresso. Il pericolo e le minacce per il monastero sarebbero enormi, ma grazie a KFOR questo posto riesce ad accogliere molti turisti da Cina, Israele, Turchia e altri paesi di tutto il mondo. Il dispositivo di sicurezza italiano protegge questa bellezza, al fine di garantire la pace a lungo termine. E proteggendo questi luoghi che sono simboli di molte etnie, di storia, di arte, KFOR sta assicurando che il futuro di questa regione non sarà la scomparsa della popolazione cristiana e di questi bellissimi luoghi».

«KFOR è una missione che guarda molto non solo agli aspetti operativi, ma anche al sostegno e al supporto della popolazione locale» afferma il Generale di Divisione Giovanni Maria Fungo, rimarcando l’importanza strategica dei progetti di cooperazione civile-militare (CIMIC).Le forze di sicurezza dislocate lungo tutto il territorio si fanno carico di fornire supporto alle diverse necessità incontrate dalla comunità kosovara, con particolare attenzione alle urgenze delle minoranze serbe che vivono sparpagliate nelle enclave. Qui i serbi abitano in villaggi composti da poche centinaia di persone: avendo poche risorse, non sono autosufficienti e necessitano di diverse forme di aiuto.Durante l’inverno il sobborgo di Orahovac viene letteralmente seppellito dalla neve. La circolazione di mezzi e persone è gravemente ostacolata dalle condizioni climatiche avverse.«La stagione invernale è sempre molto problematica per noi. Diventa impossibile fare qualsiasi tipo di spostamento. Il ghiaccio e le abbondanti nevicate rendono molto difficoltoso l’accesso ai servizi. Possiamo contare sulla missione che ci aiuta con le cure mediche e consegnando materiale scolastico per i bambini».

Ružica Stojanovic lavora come educatrice nel nido dell’enclave. Il mercoledì pomeriggio si sposta nel centro clinico installato accanto all’asilo e offre il suo aiuto volontario all’equipe di medici della missione. Almeno una volta a settimana il personale del MNBG-W, un gruppo eterogeneo di specialisti provenienti dalle file dell’Esercito italiano, sloveno e austriaco svolge attività clinica in favore della popolazione locale, distribuisce farmaci e beni di prima necessità.

Il controllo del territorio e la presenza dei soldati nei luoghi sensibili del Kosovo gioca un ruolo decisivo per l’equilibrio del Paese. La calma apparente del Kosovo nasconde tensioni e animosità che continuano a serpeggiare silenziosamente tra le diverse etnie, come dimostrano alcuni recenti fatti di cronaca raccontati da il Giornale.«Abbiamo una fitta rete di monitoraggio che si basa sulle forze che sono giornalmente sul terreno e che ci consente di valutare qual è la progressione verso la normalizzazione dell’area» specifica il Generale Fungo. «Tra queste spicca un’unita innovativa che è il Joint Regional Detachment Centre, piccole pattuglie di soldati armati in maniera leggera che vanno in giro e tastano il polso della situazione sociale. A me piace definirli come “assistenti sociali militari” in quanto mi restituiscono la sensazione di quali sono le esigenze e le problematiche reali della popolazione a prescindere da quello che è riportato sui media o da ciò che viene discusso negli ambienti politici e amministrativi».

In uno Stato cuscinetto in cui l’informazione – vera o falsa che sia – viene travisata o strumentalizzata per fini politici e propagandistici, essere sul territorio rappresenta il miglior modo per valutare la situazione e garantire quella necessaria deterrenza che è ancora richiesta.Pattugliare e controllare gli obiettivi sensibili non significa solo attivare una macchina di protezione per un luogo di culto o per un evento pubblico nella capitale, significa anche controllare le abitazioni delle minoranze che ricevono minacce, per raccontare alla popolazione locale che l’alleanza è sempre lì per loro ed è in grado di esercitare tutte le opzioni operative che possono essere richieste.

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Peja/Peć, Kosovo. «Abbiamo mandato un treno, non un carrarmato!». È stato questo il commento del Presidente della Repubblica di Serbia Aleksandar Vučić pronunciato durante una conferenza stampa sul il viaggio del treno che avrebbe dovuto inaugurare la tratta ferroviaria tra Belgrado, capitale della Serbia, e Mitrovica, “capoluogo” del Kosovo del Nord. È il 15 gennaio 2017. Le forze della “Policia e Kosovës” si schierano armate lungo il confine con la Serbia per impedire il transito di un treno di fabbricazione russa che trasporta i passeggeri diretti verso Mitrovica, la città a maggioranza serba ancora oggi spaccata in due da un ponte sul fiume Ibar che separa la parte nord serba da quella meridionale abitata invece da kosovari albanesi. Stampato in 21 lingue diverse il claim “Il Kosovo è Serbia” decorava il guscio esterno del convoglio che per l’occasione era stato anche tinteggiato con i tre colori della bandiera serba. Agli occhi della polizia e dei politici kosovari il décor grafico e multiculturale del treno era apparso come un chiaro segno di provocazione. Ma ciò che ha scosso maggiormente la comunità kosovara e ridestato le animosità sopite era l’arredamento interno delle carrozze, un tributo all’iconografia sacra serba che vedeva protagoniste le riproduzioni degli affreschi dei principali luoghi di culto della chiesa ortodossa presenti in Kosovo, come il Monastero patriarcale di Peć, il Monastero di Visoki Dečani e quello di Gračanica. Il gesto provocatorio di un treno che vuole oltrepassare il confine protetto dalla risoluzione Onu numero 1244 del 1999 lasciava spazio alla consapevolezza che il problema investiva l’ordine del simbolico: l’iconografia religiosa celebrata all’interno del treno apparteneva, infatti, a quei monumenti sacri considerati nevralgici durante la guerra del 1996-1999, che erano divenuti teatri di scontri e di violenze nel 2004 e che oggi sono sotto il controllo della missione Nato “Kosovo Force” (KFOR).

L’episodio del treno si aggiunge a un elenco puntato di situazioni al limite che hanno generato nuove instabilità nel fragile equilibrio politico dei due Paesi, come il ritorno in Pristina dell’ex comandante dell’UCK e pluricondannato per crimini di guerra Ramush Haradinaj, la proposta di un esercito autonomo in Kosovo, eventi condannati sia dai cittadini di etnia albanese, sia dalla minoranza serba che vive sparpagliata e scollegata nelle varie enclave del Paese. Il ping-pong di provocazioni tra gli Stati non è mai cessato: le istigazioni politiche procedono da entrambe le parti e continuano a sollevare animosità tra le etnie. Le tensioni seguitano a serpeggiare silenziosamente, tenute a bada in uno territorio militarizzato da vent’anni.

«Nei giorni successivi l’evento del treno molti serbi che vivevano nella zona ovest hanno rimosso la targa dalle loro automobili per evitare problemi con la popolazione albanese. Era facile incrociare dei veicoli che andavano o tornavano da Peć sprovviste della targa». La voce è quella del giornalista radiofonico Milić Petrović di Radio Goraždevac, l’unica voce serba del Kosovo per i serbi presenti in Kosovo.

Goraždevac è un villaggio situato a una manciata di km ad est di Peć. Qui i serbi, poco meno di un centinaio, vivono in casette sparpagliate tra le campagne e sotto il controllo dei soldati della missione KFOR che pattugliano il sobborgo in ottemperanza ai mandati della risoluzione Onu. Vivere in un’enclave significa risiedere in un territorio appartenente a uno stato diverso da quello che ha la sovranità su di esso, significa vivere entro i confini di un Paese differente da quello cui si appartiene politicamente e linguisticamente. Vuol dire riceve educazione scolastica, assistenza sanitaria, diritti e doveri serbi. Chi abita in una enclave sopravvive con i frutti del proprio orto, allevando animali da cortile o facendo qualche piccolo lavoro artigianale. In una parola: emarginati.

«Quella mattina ci hanno telefonato in molti, informandoci dell’accaduto. Chiedevano consiglio su come comportarsi per non avere problemi. […] Nessuno di noi in questa zona è stato minacciato, ma l’evento ci ha fatto ricordare i massacri e il periodo di coprifuoco scattato subito dopo la fine della guerra» continua a raccontare Milić. Qui la provocazione politica ha abbandonato l’ordine del simbolico e si è trasformata in un agente di disturbo reale che ha rischiato di minare l’insperata conquista antropologica di due comunità differenti che si ritrovano a convivere nel medesimo spazio dopo una guerra, scontri etnici e continue istigazioni da parte della politica. «Si ci sono state delle conseguenze: alcuni di noi hanno ricevuto insulti e minacce. Ma non avevamo nessuna colpa. […] Ci sono voluti anni per farmi riconoscere la casa e adesso ho di nuovo paura che la situazione possa sfuggirmi di mano con un niente». Zorban Čembić è tornato a vivere a Istok nel dicembre del 2016. Era fuggito nel 1997 assieme a migliaia di serbi che scappavano dalle persecuzioni albanesi. Vive al di fuori del piccolo centro urbano e trascorre tutta la giornata a lavorare la terra. La sera si rilassa sorseggiando grappa all’albicocca che produce a settembre. C’è Radmilo a fargli compagnia, un gatto randagio che al suo ritorno era seduto sull’uscio di casa.

La comunità serba trova molta difficoltà nell’inserimento sociale e istituzionale o ad avere accesso a posizioni lavorative di peso: «In Kosovo la partecipazione delle minoranze nel processo decisionale a livello delle municipalità è molto limitata data la mancanza di forti legami di comunicazione tra i leader dei comitati comunitari e i membri delle minoranze che invece dovrebbero essere consultati sulle questioni che gli riguardano» (G. Stevens, Filling the Vacuum: Ensuring Protection and Legal Remedies for Minorities in Kosovo, Minority Rights Group International, 2009). Nonostante il conflitto contro la Serbia sia finito da vent’anni, la vita per la popolazione serba è ancora molto difficile. Padre Sava Janjic, egumeno del Monastero di Visoki Dečani e massima autorità della chiesa ortodossa in Kosovo, si esprime con parole cariche di disappunto: «La vita dei serbi del Kosovo non è facile. Naturalmente dobbiamo considerare che oltre i 2/3 della popolazione serba dell’anteguerra non è più qui, ed è molto dura per loro ritornare perché anche se ora non sono direttamente perseguitati, uccisi o rapiti come accadeva subito dopo la guerra, ci sono molti ostacoli amministrativi da parte della autorità locali che rendono molto difficile farli tornare qui e vivere in maniera appropriata, come assicurare la scolarità, il diritto alla salute e un normale accesso alle istituzioni. […] Vorremmo che le persone serbe avessero più diritti, più giustizia, ottenere le loro proprietà e avere completa libertà di movimento. Sfortunatamente abbiamo diversi casi in cui i serbi non sono neppure ammessi nei posti in cui prima abitavano». L’isolamento geografico e culturale dei serbi è percepito con maggior incisività se si volge lo sguardo alla controparte albanese che ha faticato non poco per accaparrarsi una nuova identità. Subito dopo la fine della guerra, infatti, molti investitori hanno finanziato progetti per lo sviluppo. Oggi non mancano complessi industriali, infrastrutture, aziende vinicole e centri per il turismo che squarciano il paesaggio bucolico della Metochia.

Tuttavia dieci anni dopo la dichiarazione di indipendenza dalla Serbia il Kosovo risulta essere un paese ancora povero (lo stipendio medio è di 350,00 euro circa), con la disoccupazione ferma al 40% e un tasso di corruzione tra i più alti d’Europa. A questo scenario si aggiunge poi la minaccia jihadista, sempre più imprimente nell’area. E sono fioccate sovvenzioni anche per i media già presenti e per la nascita di nuovi, i cui finanziatori, ex membri dell’UCK, sono nascosti nello statuto societario: «politici e uomini d’affari hanno usato questo modello per infiltrarsi nella struttura proprietaria dei mezzi di comunicazione esistenti, o per lanciare nuovi media al fine di strumentalizzarli per i propri interessi» (Isuf Berisha, Media Integrity Report: Media Ownership and Financing in Kosovo, South East European Media Observatory, 2015). Si tratta di imprenditori – molto spesso “lobby” di ricche famiglie vicinissime alle linee politiche dominanti – che creano nuovi contenitori mediatici per un paese che continua a celebrare però le rivoltose ideologie del passato anche attraverso l’iconografia dei “vecchi” uomini di potere che hanno combattuto per esse.

«Quindici anni fa l’unica voce che si poteva ascoltare in Kosovo era la trasmissione radiofonica della missione Nato KFOR che trasmetteva news, bollettini e musica. Oggi invece la situazione è completamente diversa: a Pristina e in altre città del paese ci sono emittenti televisive e radiofoniche statali e altre private. Sono aumentati i quotidiani e ci sono stati investimenti per i media digitali e per le nuove generazioni che sono in grado di usarli bene e con velocità, come richiede la nostra epoca». Mentre Krenare Shala, caporedattrice dell’emittente privata RTV Dukajini di Peja, pronuncia queste parole, nello studio accanto si svolgono le prove di registrazione della rubrica cinematografica “CineMania”.

Gli stimoli culturali del Kosovo d’oggi sono questi, contrastanti e incoerenti. Da una parte ci sono gli investitori, le istituzioni, le municipalità e i media che si sforzano di disegnare i tratti di una comunità storica che usa gli strumenti del «soft power» per celebrare il raggiungimento di una nuova identità molto simile a quella degli altri dirimpettai europei. Dall’altra invece ci sono le minoranze, la militarizzazione del paese, le provocazioni politiche e le ideologie del partito UCK che fino al ‘99 era bollato come un’organizzazione terroristica, mentre oggi i suoi combattenti sono celebrati come eroi nei cimiteri e attraverso loghi e monumenti sparsi lungo le strade. Segni evidenti, questi, di un nazionalismo ideologico ancora vivo, forte e imprimente. Padre Sava Janjic: «In Kosovo ci sono ancora leader politici albanesi che inneggiano nuovamente all’integrazione del Kosovo con l’Albania e questo è molto provocatorio. L’idea di un intervento internazionale qui non dovrebbe essere funzionale al progetto di una “Grande Serbia” o di una “Grande Albania”. Le persone dovrebbero vivere insieme dove sono e non dovremmo permettere in nessun modo la persecuzione della gente, a maggior ragione su basi etniche o religiose».

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Mitilene. Sull’isola di Lesbo l’hotspot “Moria” è ubicato a circa dieci km a nord di Mitilene. L’accordo per il controllo dei rifugiati siglato nel marzo 2016 tra l’Europa e la Turchia lo ha trasformato in un centro di detenzione a custodia militare, nella «Guantanámo di Lesbo» come recita il recente dibattito mediatico sull’argomento. Oggi gli stessi media non hanno accesso alla struttura.

Qui i profughi, circa tremila, vivono in un’installazione militare fatta di pali d’acciaio, di filo spinato e di finestre non più grandi di una gattaiola. Non c’è altra scelta: l’unica opzione è aspettare che il Ministero dell’Interno greco li riconosca come rifugiati. L’attesa può variare da nove a dodici mesi e nell’arco di questo periodo i risiedenti devono superare con successo tre indagini prima di poter beneficiare della protezione internazionale. A Moria famiglie, gruppi e singoli individui escono già alle prime luci dell’alba: espongono il documento al guardiano in turno, alzano la sbarra e cominciano a percorrere la Mitilinis-Thermis, la strada provinciale che collega il campo profughi al centro urbano di Mitilene. Dopo un paio d’ore di cammino questo sciame di anime senza meta si disperde nella città: c’è chi va a pescare tra i moli di Akra Asfali, chi prende il sole o fa un picnic sulla spiaggia di Tsamakia, chi si stende su una panchina e chi chiede l’elemosina ai pochi turisti che popolano il centro storico della città.

Si fanno avvicinare con poca difficoltà, contenti di trovare delle orecchie pronte ad ascoltare le loro storie. «Ho definito tutto quanto prima di partire, direttamente dall’Algeria. Alcuni miei amici sono venuti in Grecia l’anno scorso e mi hanno aiutato dandomi il contatto. Ho telefonato e poi sono partito per la Turchia. […] Sul gommone eravamo trentotto e siamo partiti da Assos (Behramkale in Turchia, ndr). Samir Solo ha 21 anni e vive come squatter nella periferia della città. È uno di quei tanti rifugiati che ha deciso di scappare dai campi profughi per andare a vivere – illegalmente – in un edificio abbandonato o in un palazzo disabitato e fatiscente. E questo pare essere uno degli scenari possibili per il rifugiato che approda nelle isole greche: compiere un viaggio lungo, pericoloso, costoso e traumatizzante a bordo di gommoni di fortuna per lasciare un inferno e trovarne un altro, da cui molti preferiscono scappare. «Non potevo vivere nel campo profughi di Moria: è una prigione. Anche se vivo nell’illegalità qui almeno sono libero», continua a spiegare Samir mentre sistema la sua branda dentro un fabbricato diroccato nei pressi di Asfali che da ottobre dello scorso anno chiama “casa”.

Il governo greco sta per dichiarare ufficialmente la fine dello stato d’emergenza nel Paese e la cessazione dei fondi internazionali destinati alle centinaia di Ong che lavorano sul territorio ellenico e che presidiano le acque al confine con la Turchia. Una delle motivazioni che spinge il profugo ad attraversare il mare dell’Egeo consiste nella consapevolezza di poter essere aiutato e recuperato da una delle tante imbarcazioni che pattugliano il mare. Sapere che gli operatori e i volontari di ERCI, di Refugee Rescue, dell’International Rescue Committee e soprattutto delle forze di polizia dell’agenzia internazionale Frontex sono lì per loro fornisce lo slancio decisivo per scommettere sul futuro. Le miglia marittime da superare sono poche, ma in ballo c’è sempre la vita umana. «Sappiamo che non tutte le persone che aiutiamo non sono limpide. Su alcuni, già dopo le prime domande sulla loro età o provenienza, abbiamo forti dubbi. Ma quando ti ritrovi a sollevare con le braccia bambini bagnati e infreddoliti le idee politiche cadono e subentra l’umanità che abbiamo dentro di noi. Durante l’ultima operazione di soccorso non ho avuto il tempo di indossare la dotazione di emergenza e ho afferrato un bambino con le mie mani. È stato il mio istinto paterno a prevalere sulle regole di ingaggio» racconta Cristian Dascalu il capitano del vascello rumeno MIA1102 di Frontex, il quale equipaggio pattuglia dal tramonto all’alba il confine marittimo greco-turco.

La condizione del rifugiato riposa su un processo di traumatizzazione che trova il suo climax nelle sfiancanti dinamiche dell’esilio e della fuga per la sopravvivenza ma è nutrito anche dalle situazioni avverse che amareggiano il rifugiato proprio nel Paese che dovrebbe invece salvarlo, come l’essere stivato in un campo profughi, l’incertezza di ottenere il permesso di soggiorno, i problemi di adattamento a una cultura diversa, la difficoltà nel creare relazioni con la popolazione locale e altri ancora. Questo circolo vizioso non solo pregiudica il benessere mentale dell’individuo ma alimenta una risposta depressiva che lo condizionerà nel quotidiano e potrebbe renderlo incapace di conquistare la nuova vita tanto desiderata. Nel novembre del 2016 il Prof. Anagnostopoulos dell’Università di Atene scriveva sull’American Journal of Psychiatry che in Grecia «migliaia di migranti, che sono per lo più rifugiati traumatizzati che fuggono dalla guerra o dalla persecuzione, sperimentano situazioni molto stressanti quali la separazione familiare, vivere in alloggi inadeguati, le complicate procedure legali per l’immigrazione, le differenze culturali e altri stimoli contrapposti che li allontanano dalla meta prefissata. […] Si sentono alienati da una società gravemente colpita dalla crisi che non riesce a rispondere sufficientemente alle loro esigenze e non offre opportunità economiche o soddisfa le loro aspettative». Questa chiave di lettura può facilitare la comprensione del perché i rifugiati decidano di rimanere all’interno dei campi profughi anche dopo aver ottenuto il riconoscimento, la protezione internazionale e un permesso di soggiorno attraverso il quale cercare lavoro e muovere verso altri Paesi europei.

Le proibitive condizioni di vita di Moria – o di “Vial” a Chios – non sono di certo l’unica minaccia da cui scappare. E certamente vestire i panni di uno squatter non migliora la situazione dell’uomo già in fuga. Ad intrappolare nuovamente i rifugiati ci pensa il mondo che sta oltre la sbarra e il filo spinato del centro, un mondo ostile, economicamente arido e abitato da cittadini che faticano a conviverci. «La crisi economica e quella dei rifugiati in Grecia», continua Anagnostopoulos, «sono due contesti sovrapposti e interagenti che influenzano individui o gruppi vulnerabili. La disoccupazione, la povertà, l’insicurezza del lavoro e le crescenti disuguaglianze sociali hanno portato alla maggioranza della popolazione locale greca situazioni che provocano profondo dolore psicologico e sofferenza». Di questo ne risentono anche i rifugiati e il circolo vizioso descritto poco sopra continua a intorpidire la situazione.

«Non me ne voglio andare da qui. Cosa faccio fuori? Sono solo, qui ho tutti i miei amici». Faktur Anwar ha trentotto anni e viene dal Pakistan. Dal dicembre dello scorso anno potrebbe lasciare Moria e la Grecia, solo che non lo fa. Protegge nelle sue mani la tessera di soggiorno come se fosse una reliquia e la esibisce. Trascorre le sue giornate con i compagni di tenda sulle panchine al di fuori del campo profughi e in spiaggia, giocando al cellulare che alimenta con un caricatore ad energia solare. «Ho cercato un posto dove lavorare. Tutti i giorni a chiedere di poter fare qualcosa. Mi dicevano sempre di andarmene, che non c’è lavoro. Non ho altro da fare, meglio fare il bagno».

Video di Benedetto Sanfilippo

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«Fino a due anni fa, qui a Chios, dormivamo con la porta aperta. Non succedeva nulla, perché ci conosciamo tra di noi. Oggi invece quasi tutti hanno un sistema di allarme o un’assicurazione sulla casa: abbiamo paura di ciò che non vediamo e di quello che non possiamo controllare. Nei mesi scorsi abbiamo subìto delle violazioni e dei furti compiuti da rifugiati che non scappano da nessuna guerra. L’isola di Chios era un bellissimo posto dove vivere o trascorre le vacanze. Ora non più. Questo gioco sinistro fra la Turchia e l’Europa ha trasformato le nostre isole in un sistema di filtraggio per migranti e rifugiati». Non è la voce di un sindaco, di un assessore o di un politico: a parlare sono persone comuni, i coniugi Nanà e Giorgios Agios che vivono nel centro storico di Chios città.

Tutte le mattine aprono le persiane per far entrare la luce in camera da letto e destarsi dal sonno. Ma non sorridono al nuovo giorno: dicono “kaliméra” al vigilantes del campo profughi “Souda” installato sotto casa, nel cuore dell’area archeologica e monumentale della città, dove vivono circa 1200 rifugiati. Shelter e lunghissime file di container dell’Unhcr si stendono all’interno un’area di circa 6 chilometri quadrati per poi sfociare sul porto retrostante, dove altre tende e accampamenti di fortuna incontrano i ciottoli e l’acqua dell’Egeo.

Per i cittadini di Chios la misura è colma: sono stanchi delle istituzioni locali che non riescono – o non sono in grado – a risolvere il problema e sono stanchi degli stessi rifugiati che continuano a generare problemi e disordini che danneggiano la microeconomia sociale dell’isola. Souda e Vial, infatti, sono stati teatri di diverse situazioni di tensione (incendi, risse e accoltellamenti) esplose a causa dei contrasti tra le diverse – forse troppo – etnie e comunità religiose che vi risiedono. La più recente è accaduta il 5 maggio 2007, quando a Vial due clan rivali si sono scontrati con lanci di pietre sollevando il malcontento e la protesta dell’intera isola.

Sino a pochi mesi fa era difficile scorgere del malcontento nelle parole dei greci. La massiccia e arretrante crisi dei rifugiati del 2015 aveva spiazzato l’intera comunità ellenica, ma i sentimenti di aiuto e di sostegno verso il prossimo avevano prevalso sul resto. Oggi invece la situazione è nettamente diversa: in Grecia e nelle isole dell’Egeo nordorientale sembra delinearsi una narrazione confusa e schizofrenica, fatta di stimoli incoerenti, un racconto scandito dall’insofferenza, dall’isolamento culturale e dalla xenofobia, e dall’altro da comunità locali e singoli individui che si fanno carico di aiutare e sostenere i rifugiati alla stregua delle Ong. «Non ho mai avuto problemi nel riempire il mio locale. Siamo una conduzione familiare, ci bastava poco. Oggi invece accendo il camino per preparare la brace con cui cucino il pesce solo quando vedo entrare i clienti nel ristorante». Dall’isola di Lesbo Eirene Filautis racconta di quando il marito soccorreva «con le proprie mani» i rifugiati sbarcati lungo le battigie di Agrilia Kratigou, pochi kilometri a sud di Mitilene. Mentre si lamenta della sua situazione fa vedere sullo smartphone le immagini di palazzi occupati da rifugiati e di qualche cassonetto incendiato nel parco pubblico della città.

È molto cortese e ospitale, come tutti i greci d’altronde. Ed è avvilente constatare che i sentimenti che aleggiano nell’aria siano molti vicini allo sconforto, alla rassegnazione e alla perdita del senso dell’altro, proprio qui dove sono nati i valori più importanti della cultura e della politica occidentale. La luce rossa che abbraccia la costa di Molivos illumina le pile, o meglio, le montagne di centinaia di migliaia di salvagenti e giubbetti di salvataggio usati dai migranti per le traversate dalla Turchia sembra avvalere questa constatazione, e purtroppo racconta anche che il problema della migrazione in Grecia è così radicato che fa parte del paesaggio.

Il flusso migratorio e l’installazione dei relativi campi hanno contribuito in maniera decisiva al crash del turismo. Nello studio del gennaio 2017 pubblicato dal Laboratory for Tourism Research and Studies dell’Università dell’Egeo curato dai professori Theodore Stavrinoudis della medesima università e da Stanislav Ivanof dell’Università di Varna in Bulgaria sugli effetti della migrazione a danno dell’economia turistica, le percentuali raccontano di un calo del 43% sull’incoming, del 36% sui ricavi e del 24% sui prezzi di mercato. Ora le battigie delle spiaggie dell’Egeo non accolgono più ombrelloni e lettini per i turisti e lasciano spazio a carcasse di animali morti.

«Tutte le mattine mi affaccio dalla finestra e spero di non vedere migranti sulla spiaggia davanti al mio locale. Siamo qui da trent’anni e abbiamo solo la stagione per lavorare, nient’alto. Per noi è difficile andare avanti perché ai turisti non interessa questa situazione. Vogliono sedersi qui fuori, rilassarsi e bere un drink. Non possono vedere certe immagini». La Taverna Eftalou è deserta quando Manuel, il proprietario, spiega come sia difficile continuare a vivere di turismo in una località «invasa dai migranti. Siamo aperti solo perché qui a Eftalou ci conoscono tutti e qualcuno ci viene a trovare».

Questi fugaci ritratti del popolo greco raccontano una situazione di stallo che minaccia la sopravvivenza economica e sociale della comunità ellenica ma sono in contrasto con altre realtà presenti sulle isole dell’Egeo e che lavorano in favore delle migliaia di rifugiati presenti sulle isole. La parola spetta a Eric Kempson, scultore di origine inglese ma trasferitosi a Lesbo, che da anni offre il proprio aiuto e quello della moglie Philippa in favore dei migranti in fuga dalla Turchia. «A febbraio del 2015 abbiamo iniziato ad aiutare queste persone perché arrivavano in uno stato disastroso, da zone di guerra e con ferite di arma da fuoco. Approdavano proprio sulla spiaggia di fronte a noi. Quindi abbiamo deciso come famiglia che avremmo prestato il nostro aiuto». La famiglia di Eric e Philippa risponde al nome di Ellenis Workshop, un laboratorio artigianale che produce manufatti artistici destinati alla vendita, il cui ricavato viene devoluto per l’aiuto ai migranti. Ogni giorno Eric, Philippa e i volontari in visita al workshop ricevono donazioni di ogni tipo e da diversi continenti (vestiti, medicine, kit di primo soccorso, equipaggiamento termico, ecc) che vengono catalogate e distribuite alle popolazioni in difficoltà. L’impegno e le voci di questo vivace gruppo che utilizza l’arte e l’artigianato come veicoli di scambio in favore della dignità umana fanno breccia in quello che è l’attuale e instabile scenario delle Ong impegnate in Grecia e nel Mediterraneo. «Io dico sempre che c’è bisogno di un organo internazionale per governare le agenzie umanitarie e le Ong, perché molte di queste fanno solo affari». Le accuse di Erik sono taglienti, ma l’enunciazione di queste tesi deriva da anni di lavoro sul territorio di Lesbo e dalla profonda conoscenza di come si sono attuate le logiche del salvataggio organizzate dalle Ong: «Nell’ottobre del 2015 hanno detto che sull’isola erano presenti circa 120 organizzazioni non governative. Io sostengo che l’80% di queste Ong erano corrotte, unicamente impegnate nel fare soldi da questa catastrofe».

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“Pare che il costruttore sia scappato. Di punto in bianco, senza completare gli edifici e i quartieri. È rimasto così: sospeso! Il Ministero dei Peshmerga, quindi, ha pensato bene di acquisirlo e di utilizzarlo come campo addestrativo”. È la voce di Giacomo P. (la privacy e la sicurezza impongono l’utilizzo di nomi fittizi) uno dei soldati italiani impegnato in Kurdistan nella missione “Prima Parthica”.“Sospeso” è l’aggettivo migliore per descrivere questo spazio urbano informe avvolto da una nebbia pallida, fatto di villettine a schiera abbozzate e cumuli di sabbia da cantiere, una vera e propria città fantasma dove avviene la formazione dei militari Peshmerga. La chiamano Tiger Town. Si trova a qualche chilometro a est di Erbil. Qui i trainers italiani della Task Force “Erbil”, diretti dal Comando multinazionale Kurdish Training Coordination Center a guida italiana insegnano le procedure sull’individuazione di ordigni esplosivi improvvisati (Counter-IED), sul primo soccorso sanitario ai feriti e sull’irruzione in sicurezza all’interno delle abitazioni liberate dalla presenza nemica.”L’urbanistica e la tipologia degli edifici di Tiger Town sono molto simili a quelli conquistati dal nemico e con cui dovranno fare i conti. Questo spazio, infatti, è molto adatto anche sotto la prospettiva della simulazione psicologica” continua a raccontarmi Giacomo, mentre aspettiamo nella nebbia delle 6 del mattino l’arrivo dei militari curdi.

Il termine Peshmerga trascina un significato nobile e profondo: “Fino alla morte”. Sono soldati votati al sacrificio, la cui dedizione alla causa è totale. Si tratta di combattenti la cui motivazione alla battaglia riposa sul solido movente nazionalista, movente che si trasforma in impulso all’azione e a non cedere mai.Mentre ricevono gli insegnamenti dei formatori italiani, mi avvicino verso di loro per parlarci. Non leggo sui loro volti la sicurezza di un soldato preparato e competente: quello che vedo, invece, sono facce di ragazzi e ragazze, di uomini e donne semplici e comuni ma dallo sguardo attento e concentrato, come quello di uno allievo appassionato che cerca di assorbire al massimo il sapere del proprio maestro.”Daesh ha stravolto la mia vita, mi ha tolto tutto quello che avevo di più caro: la mia famiglia, la mia casa, la mia dignità” mi racconta Kordo, giovane combattente che prima di arruolarsi come volontario faceva il fabbro nel cantone di Kobanê. “Mia madre e mia sorella più piccola sono state fatte a pezzi da un’autobomba a Kirkuk: erano al mercato per fare la spesa” afferma Zilan, 23 anni, mentre stringe al petto il kalashnikov in dotazione che oramai considera una protesi del suo corpo.Sono persone comuni, divenuti volontari per difendere il proprio Paese e per soddisfare un desiderio di rivalsa, per colmare il vuoto generato nelle loro vite dalle atrocità del sedicente Stato islamico.”La loro origine umile, l’amore che nutrono nei confronti del proprio Paese e del proprio territorio e l’essere legati al conflitto da questioni personali conferiscono a questi uomini una dedizione molto sentita. Ci sono profonde radici culturali, quindi, che avvantaggiano la loro crescita tattica e operativa”. Mi risponde così Giulio M., anche lui impegnato nella formazione militare di questo esercito di umilissimi.Fabbri, agricoltori, fattori, operai ma anche ragazzi e ragazze disoccupati a causa della guerra e della crisi economica ed energetica che affligge il Kurdistan, prendono posto tra le file di questo esercito che ogni giorno tenta di dissolvere la follia jihadista e di liberare la propria terra.

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