Gli ultimi raggi di sole sfiorano le foglie del bosco. Scintille di fuoco, leggere, si alzano verso il cielo. La brace si gonfia, passando dal grigio al rosso. Sono gli ultimi respiri del legno. Gli elementi del mondo si incontrano e si consumano. L’alto scende verso il basso. Il basso sale verso l’alto. La natura si muove in un ciclo continuo. Non esiste un inizio, non esiste una fine. C’è solo la natura.

Dal bosco appaiono alcune donne, i cui volti sono incorniciati da veli leggeri. Portano tamburi e maschere. Si inginocchiano. È il segno che il rito può iniziare. Una nenia, prima leggera e poi sempre più forte, rompe il silenzio. Il ritmo diventa sempre più concitato. La voce si mischia alle percussioni in un unico suono. I corpi iniziano a danzare con movimenti sfrenati. È il climax. È l’estasi più pura. Le donne si uniscono alla natura, la Grande Madre.

È lei a sussurrare magiche parole a queste donne, in un dialogo continuo. Si torna ad ascoltare la realtà che le circonda: “Una voce – ci spiegano – riunisce donne e uomini intorno al sistema di conoscenza e guarigione più antico al mondo”. I tamburi suonano. I corpi danzano. L’estasi tocca tutti.

Le mani sfiorano tutto ciò che le circonda: gli alberi, l’erba, l’acqua. Tutti ricordi di un mondo ancestrale in cui gli uomini e le donne veneravano la Grande Madre, che era tutto: era la terra che calpestavano, le stelle che fissavano per interrogarsi sul mistero, l’acqua che li dissetava, il fuoco che li riscaldava. Era possibile toccarla, la Grande Madre. Toccandola le si sfiorava anche l’anima. Nasce così lo sciamanesimo. Si può dare forma a ciò che è allo stesso tempo l’essenza del materiale e dell’immateriale? Il suo corpo, così ricco, comincia ad essere inciso sulla roccia. Vasi vengono realizzati e templi innalzati. Mentre si diffonde, la natura diventa il centro di tutto. Era questo il mondo che era possibile vivere e osservare due millenni fa.

I riti della Grande Madre sono poco alla volta scomparsi. Il mondo era cambiato per sempre. Pochi fedeli hanno continuato a praticarli e a trasmetterli fino ai giorni nostri. Semplici danze e parole arcaiche che nascondono significati segreti e che hanno il potere di collegare, ancora una volta, gli essere umani alla natura. Per le donne che intraprendono la via sciamanica, l’umanità deve riscoprire la vera dimensione del sacro per rivolgersi a quella Madre cancellata, a loro dire, dal “genocidio delle culture antico-europee e mediterranee” che avrebbe condotto alla sottomissione della donna.

La notte scende presto tra i vicoli di Sananday, nel Kurdistan iraniano. Le tre donne che mi precedono – nere nei loro chador – camminano veloci e attente. C’è un qualcosa di sicuro, nobile e antico nel loro camminare.

Il mio cuore si avvia sul ritmo dei loro passi. C’è profumo di melograno e di tè nell’aria tiepida e silenziosa delle case e un’inquietudine calma e misteriosa mi allarma. Sto per entrare in qualcosa di proibito e sconosciuto nel misticismo di questo Iran. La casa è modesta.

Nella penombra della stanza, alle pareti intravedo le immagini del Rumi e del Profeta. Allah, Muhammed, Habibi: ecco le parole che legano il passato al presente. 

Mi lascio avvolgere dalla serenità e dalla complicità del momento. Sono tra di loro e con loro, finalmente, e mi rendo conto delle distanze, dei secoli che ci separano e ci uniscono. Dalle strofe meravigliose di Hafez, il poeta più amato, dal Mani fino a Abu al Walid, per noi Averroè, colui che salvò Aristotele dai roghi di Isabella la Cattolica.

Poi, sottovoce, tutto inizia e io mi sento estranea, perduta e un po’ spaventata. Piano piano mi avvicino alla sacralità del momento. La macchina fotografica mi pesa. Vorrei essere nel cerchio tra di loro ma è solo un attimo e mi rendo conto che la mia danza saranno le immagini. Non c’è forse qualcosa di mistico nelle fotografie? Non c’è forse un legame forte tra foto e meditazione?

Accucciata, le osservo. Ora è silenzio. Si vestono una con l’altra con una veste bianca che ricoprono di un mantello nero, simbolo terreno di cui si libereranno quando, dolcemente, inizieranno a suonare i tamburi e dolcemente ripeteranno il nome di Dio: “Allah”… e la danza inizia.

Circolare prima, con una lenta spirale. Una mano verso il cielo e l’altra verso la terra. Poi sempre più veloce alla ricerca del loro Amato, spingendo l’anima verso l’universo intero.

Qualcosa nel mio animo mi agita. Non sono sicura di volermi alzare e fare ciò per cui sono venuta: una forma di pudore mi impedisce di fotografare, il timore di disturbare la loro devozione, il loro cammino. Ora sì, mi sento veramente estranea e perduta ma, con fatica, inizio a fotografare.